Una cosita rápida

Pena por Garzón

2012-02-09T11:28:00.000-08:00

Los jueces que hoy han condenado al juez Baltasar Garzón por grabar las conversaciones entre los mafiosos de la trama Gürtel y sus abogados pasarán a la historia por haber sacado de la carrera judicial al hombre que juzgó a Pinochet. Puede que con la ley en la mano, Garzón haya cometido un delito en aras de sacar a la luz pública otro delito aún peor: los implicados en la trama Gürtel tendrán tiempo aún de demostrar que no financiaron ilegalmente partidos políticos, que no recibieron comisiones ilegales, y que no se enriquecieron con dinero público. Si se probara que hicieron todo eso y que todo eso se sabe gracias a las escuchas autorizadas por Garzón, sinceramente, no sé con qué cara se podrán mirar esos magistrados al espejo. Hace unos días Francisco Camps salía absuelto de haber recibido trajes de regalo, hechos a medida y pagados con dinero de la trama Gürtel. Garzón es el primer condenado. Y la justicia española necesitará mucho tiempo para que el mundo vuelva a confiar en sus togas. Sólo falta que vuelvan a condenarlo por investigar los crímenes del franquismo. Porque así es este país: le encanta denunciar que si el estalinismo, que si los jemeres rojos, pero la mierda de casa, mejor debajo de las alfombras.

La burla del presidente de Ryanair

2012-02-07T10:49:00.000-08:00

Estoy sorprendida con la sorpresa que se ha llevado la prensa española con la burla que el presidente de Ryanair, la compañía aérea irlandesa de bajo coste, ha hecho a trabajadores despedidos de la difunta Spanair. El empresario Michael O'Leary posó con un anuncio de vuelos de Ryanair a 12 euros, haciendo el símbolo de la victoria con la mano izquierda, con la protesta de trabajadores al fondo. Los manifestantes le acusan de reventar el mercado con sus chollos. ¿De verdad, hay alguien que se sorprende con este señor y a estas alturas? Yo no vuelo con Raynair. Lo decidí hace tres años, cuando impusieron como norma una medida estándar para las maletas de mano. Yo llevaba una mochila que pesaba 7 kilos (sólo dejan subir 10), pero la mochila, por su forma, no encajaba en el tamaño que exigen. Les dio igual que pesara poco. En el aeropuerto de Bérgamo, en Italia, me obligaron a facturar la mochila. Tardaron horrores en facturármela y cuando regresé, el avión seguía en la pista, pero no me dejaron subir. Todavía tardó media hora en irse. Perdí el vuelo y me hicieron pagar otro que me costó 100 euros. Reclamé a la compañía y aún estoy esperando respuesta. Esa es mi experiencia personal con esos piratas. Pero podría mencionar algunas más: por ejemplo, cuando usaron la imagen de la Reina Sofía, sin su beneplácito, para una de sus campañas publicitarias, al descubrir que la monarca española había usado uno de sus vuelos; o cuando decidieron dejar de volar desde el aeropuerto de San Javier porque el gobierno murciano se negaba a pagarles para que siguieran operando. ¿Es el señor O'Leary el empresario del futuro?

Secretismo inútil

2012-02-06T09:36:00.000-08:00

Hace unos días Raúl Castro criticó en la primera Conferencia Nacional que celebró el Partido Comunista de Cuba el "secretismo inútil" de la prensa cubana. Y me gustaría reflexionar sobre este tema porque no creo que sea un problema que sólo padezca Cuba. Aquí por ejemplo, podríamos llamarle autocensura, censura o simplemente ceguera, que haberla, hayla. ¿Cómo se sale del secretismo inútil? Yo, como periodista, creo que uno sólo se decide a cruzar la barrera que existe entre el aburrimiento del corta y pega o la tranquilidad de la transcripción, y la angustia por ir un poco más allá, cuando sabes que si resbalas no te va en ello la vida, porque cuando se mete la pata, hay que sacarla y sacarla con dignidad, reconociendo el error, disculpándose e intentando hacerlo todo lo mejor de lo que se es capaz. Pero equivocarse no tiene por qué colocarte un sambenito. Aunque reconozco que, en la práctica, los prejuicios sientan cátedra. Cuando se está en primera línea es normal llevarse uno que otro tiro. La decencia está en saber encajar las balas y esquivar las que se puedan. En segundo lugar, creo que un periodista trabaja más a gusto cuando no tiene nada que ganar personalmente: cuando con su trabajo no busca ni méritos ni aplausos, ni siquiera, defender una consigna. Somos comunicadores, no soldados de las ideas. Las ideas están para los partidos políticos, para defenderlas en los parlamentos y las tribunas, en la intimidad con los amigos, pero no para descargarlas en una noticia. Y en tercer lugar, si se quiere eliminar el secretismo inútil de la prensa tendrá que fomentarse la promoción de periodistas a puestos de responsabilidad y no sólo a cuadros políticos o gestores económicos. Un informático, por mucho periódico que lea, muy alto que sea su coeficiente intelectual, nunca lo hará mejor que un periodista que defienda su vocación y honestidad. La lucha contra el secretismo inútil tiene que venir desde los jefes. No puede ser que secuestren una lancha en Cuba para llevársela a los Estados Unidos y el titular de la noticia sea: "Nota informativa". Eso es secretismo inútil.

Fuego amigo en curvas peligrosas

2012-01-30T09:33:00.000-08:00

Llevo unos días notando que estoy envuelta en un "fuego amigo". Supongo que algo he hecho para merecerlo, pero a los seres humanos se nos hace más fácil ver la paja en el ojo ajeno, que en el nuestro. Por una razón muy sencilla, nadie se mira a la pupila constantemente. Yo, casualmente, llevo tiempo sin asomarme al espejo. Hay una vieja que se ha colado en mi casa y me sale del otro lado, me asusta y se va. Así que para no verla, ni me asomo a ese abismo que hay entre la pared y yo.
Lo malo del fuego amigo es que sin querer, mata. ¿Qué se hace en estos casos? Alguna vez me han aconsejado: "Dientes, dientes", pero yo no puedo. ¿Por qué tengo que aguantar lo que no soy capaz de aguantar?
La primera vez que rompí una larga amistad lo pasé muy mal. Hoy, cuando echo la vista atrás, me alegro de haber tenido valor para cortar ese hilo y ahora sólo consigo recordar los primeros años de esa amistad que fue muy linda, pero agonizó demasiado tiempo. Con esa experiencia, rompí otras dos, menos importantes, pero igual de bonitas, que me hacían daño. Porque aunque parece obvio, el fuego amigo también mata, sobre todo, cuando te disparan en una curva peligrosa.
¿Cuántos años tenemos de vida? ¿Merece la pena aguantar todo el rato? Deben ser los años, pero cada vez aguanto menos. Es una pena, porque este mundo, decía Dulce María Loynaz, es de los que aguantan.

Enganchada al cine cubano

2012-01-29T13:05:00.000-08:00

Este finde he visto en YouTube varias películas cubanas: Un paraíso bajo las estrellas (Gerardo Chijona, 1999), Perfecto amor equivocado (Chijona, 2003) y Aunque estés lejos (Juan Carlos Tabío, 2003) y 'HabanaStation', de Ian Padrón (2011). Me he reído con todas, aunque todas terminan cayendo en el topicazo, con los mismos actores de siempre, y hablando de temas manidos. Si tuviera que quedarme con una, elegía HabanStation por la ingenuidad y la crudeza de la historia. Aunque la verdad, me desconcertó que Guanabo quedara detrás de la plaza de la Revolución. O entendí mal, o apretaron el mapa desde que me fui. ¿Habéis visto cine cubano? A diferencia de los españoles que dan la espalda al cine hecho en España, los cubanos somos fans de nuestras películas porque el cine ha conseguido traspasar esa barrera que otros aceptan como meta.

Menos Luiza, que está en Canadá y Mercedes Ché

2012-01-25T11:19:00.000-08:00

Aquí os dejo el ejemplo de dos campañas publicitarias fallidas. La primera, un anuncio inmobiliario en el que el anunciante presenta a toda su familia, reunida en el salón de su casa, menos a su hija Luiza, "que está en Canadá". Eso es como la pija que pierde un piercing en Nueva York y no para de recordarlo. La frase, "Todos menos Luiza que está en Canadá", ha revolucionado Brasil, ha hecho famosa a Luiza y posiblemente no venda ni una sola casa, porque nadie recordará que Luiza se perdía la presentación del tesoro inmobiliario.

La otra campaña fallida fue la que Mercedes Benz presentó en Las Vegas hace una semana. La firma utilizó a Che Guevara, con la estrella de Mercedes en su boina para promocionar la idea "revolucionaria" de compartir coche. Olvidó que en Florida hay un nicho de compradores de Mercedes que odian a Che Guevara. Así que le salió el tiro por la culata.

Cubanos enganchados a la Viagra

2012-01-25T10:53:00.000-08:00

Lo he leído en El Nuevo Herald y no me sorprende que llamen a la Viagra "la droga del fin de semana". En Cuba el sexo, como la comida, es una cuestión de cantidad, más que de calidad. He escuchado a un amigo de mi hermano, de 28 años, quejarse del esfuerzo que lleva una noche de sexo. "Con el hambre que hay, quién está pa eso", decía. Habría que verlo con 50 años. Lo que sí me sorprendió es que hayan aumentado en Cuba el número de solicitudes para hacerse cirugías alarga-penes. Además de condones, habrá que llevar una lupa en el bolso.

A mi madre no le gusta el último disco de Paloma San Basilio

2012-01-25T09:18:00.000-08:00

Le he mandado un mensaje a mi madre, que está en Cuba y es fan de Paloma San Basilio: "Paloma San Basilio se pasa a la música electrónica". Y me ha contestado: "No me mandes ese disco. Cómprame el de las rancheras". Más le vale a la San Basilio robarle el corazón a los jóvenes con su último álbum, "Amolap", porque a mi madre esta mujer la acaba de perder.

El topo

2012-01-19T07:57:00.000-08:00

No sé si ya es tarde para no recomendar El Topo. Ni siquiera me gustó la música de Alberto Iglesias (excepto en una escena en que Gary Oldman nada en ¿un estanque?). Todavía estoy analizando en qué momento descubrieron al topo. Y no os chafo el final si os digo que al topo lo descubren. Creo que con los premios Bafta (esta película de Tomas Alfredson tiene 11 nominaciones) pasa como con los Goya, que termina siendo un rincón para el mamoneo nacional. Basta con ver nominada a los Bafta a La piel que habito, de Almodóvar. Y que conste, que a mí me gusta Almodóvar, pero La piel que habito es floja y predecible. En fin, yo critico desde la butaca.

Dimisión por motivos personales

2012-01-18T07:58:00.000-08:00

Hace tiempo que le vengo dando vueltas a esto. Me molesta, quizás más de lo que debería, el argumento que dan los altos cargos destituidos en la intimidad de un despacho, que se plantan delante de la prensa y aseguran que dimiten por problemas o motivos personales. No es un caso exclusivo de España, donde pasa a menudo. Si no les creemos ¿por qué fingimos que sí? ¿Tan tontos les parecemos que se toman la licencia de dispararnos a bocajarro ese argumento pueril? Creo que sería mejor argüir que la dimisión se debe "a motivos impersonales". O si de verdad son motivos personales, que expliquen cuál de sus jefes les hizo la cruz... cuántos platos rompió antes de salirse del sistema... Porque eso de que alguien dimite para disfrutar a la familia está tan manoseado que aún en el caso de que sea cierto, apesta a consigna.

Por roja

2012-01-10T10:52:00.000-08:00

Ayer una amiga me envió un mensaje al móvil para avisarme de que habían quitado las tertulias matutinas de la televisión pública de Murcia, La7, donde estuve colaborando hasta noviembre pasado. Un día, sin mediar explicación, dejaron de llamarme. Luego un amigo me comentó que había escuchado que "me echaban por roja". La verdad es que no me lo tomé muy mal, sobre todo, porque no me pagaban desde marzo. Seguía yendo porque no me parece bien abandonar el barco cuando está a punto de hundirse. Esperaba que prescindieran de mí por motivos económicos. Ingenua que soy. En fin, me siguen debiendo el dinero y en cuanto a lo de roja, ¿no será que están tan escorados a la derecha que yo les quedo lejos? Yo entiendo el periodismo como contrapoder y no como alabanza. Si eso lleva un castigo, pongo con gusto la espalda.

¿Dónde está el dinero de La Mar de Músicas?

2012-01-10T10:41:00.000-08:00

La Consejería de Cultura de Murcia prometió el año pasado que daría 100.000 euros a La Mar de Músicas. Todavía en Cartagena están esperando el dinero. Para este año estaban previstos 60.000 euros, pero la presión mediática llevó al consejero a prometer un aumento en la aportación. Confiemos en que pueda hacerlo. Pero primero, pidamosle que pague lo del año pasado, porque los músicos que actuaron en julio en La Mar cobran antes de subir al escenario. Y ya puestos a dudar, ¿alguien se cree que los músicos de la Sinfónica iban a protestar frente a la Consejería si, como dice Cultura, ya han cobrado sus salarios?

El consejero dolido

2012-01-08T09:04:00.000-08:00

Me cuentan (fuentes cercanas al PP) que el consejero de Cultura de Murcia; Pedro Alberto Cruz (PP), está triste porque Rajoy no le dio un Ministerio. Él sabía que no habría Ministerio de Cultura, pero estaba convencido de que el puesto de secretario de Estado de Cultura de José María Lasalle era para él.
Ha pasado un año desde que alguien le dio una paliza al consejero murciano. Todavía no se sabe quién ha sido. Esperemos que ahora que el PP vuelve a la Delegación del Gobierno, se aclare quién apaleó al consejero y de paso nos enteremos del porqué. Fuentes policiales aseguran que la paliza de enero pasado no era la primera que habría recibido el consejero.

La dama de hierro, para levantar la cabeza

2012-01-08T08:56:00.000-08:00

He visto 'La dama de hierro', la película que creo que dará un tercer Oscar a Meryl Streep, y la recomiendo, sobre todo, a mujeres. Salvando las distancias ideológicas que pueda o no haber con el personaje, creo que esta película sirve para levantar la cabeza, para sentir la fuerza. Y lo digo yo, que antes de entrar al cine (última sesión nocturna de un sábado, en una sala del centro comercial menos concurrido de Murcia) me encontré a un exnovio con una chica mona y arregladita (con abriguito rojo incluido). Pensé que ese día y a esa hora sólo los pringados vamos al cine. Y tenía razón. Sólo que yo me llevo el Oscar al pringue por ir sola y, encima, con un moño de abuela y mis gafotas. Aún así, disfruté la película. Hubo alguna ocasión en el que tanto dale para alante y dale para atrás a la memoria de la Thatcher me aburrió, pero creo que hay que verla, incluso a riesgo de que un exnovio te vea a altas horas y con unas pintas...

El garrulazo de Mila Kunis

2011-07-12T02:08:00.000-07:00

Acabo de revisar la prensa y he encontrado una noticia curiosa en El Mundo. Es la historia de un militar que subió un vídeo pidiéndole a la actriz Mila Kunis (trabajó en Cisne negro con Natalie Portman) que le acompañara a una fiesta que celebrarán los marines en noviembre. El vídeo ha sido visto por 400.000 personas y Mila ha dicho a la prensa que sí, que irá. El marine es un garrulazo, pero sabe lo que quiere y a las mujeres nos gustan los hombres decididos. La historia del marine de la Mila, me da vida. Es la primera vez que le envidio a una chica que salga con un garrulazo. Aquí os dejo la joyita.

Busco a una mujer de 55

2011-07-06T03:11:00.000-07:00

Estaba sentada en la terraza de un bar de La Torre de la Horadada, un pueblo tranquilo a orillas del Mediterráneo, en la costa alicantina. En la mesa, mi hermana, Lourdes, de 36 años, y un adolescente de 17 al que ella ha dado clases de refuerzo desde que él tenía 9 años. En un arrebato de sinceridad, el crío dijo que le gustaban las mujeres de 55 años con el culo duro. En un arrebato de sinceridad le contesté: "Me temo, jovencito, que lo que tú quieres no existe. A los 55 no queda nada duro en ninguno de los dos bandos. Olvidé a Carmen Lomana, la pija de moda en España y su espléndido topless.

Hay que quitarse el corazón

2011-07-05T07:52:00.000-07:00

Iñaki Alonso, entrenador del Real Murcia, ha dicho hoy en La SER, a propósito de los despidos y nuevos fichajes de su equipo, que a la hora de tomar una decisión, "en el fútbol hay que quitarse el corazón". Soy de los que creen mucho en el corazón, así que prefiero limpiarme el culo, cordialmente, con lo que ha dicho este pájaro.

Cuando un amigo se va

2011-07-04T08:05:00.000-07:00

He llegado del gimnasio sobre las 16.00 horas. Tenía 5 llamadas perdidas de mi hermana, que nunca me llama. He comido, para coger fuerzas y llamarla. Ella se ha impacientado y me ha enviado un mensaje: "Abuelo acaba de morir". Quedé en que lo iba a llamar ayer, a Cuba, pero llegué tarde de la playa y no lo llamé.

Capítulo final

2011-07-04T02:36:00.000-07:00

Ya se ha ido. Cuando lo pienso, se me hace un nudo en la garganta. Puede que sea lo mejor. Duele. No estoy hundida, pero como si lo estuviera. Han sido 6 años duros. Sólo Dios sabe lo que he aguantado, lo que he sufrido y lo feliz que he sido. Ahora toca apretar el culo y darle a los pedales. Mi corazón es como esos antiguos pueblos de Europa que han sido conquistados y arrasados tantas veces... La frase es de Barry Lyndon.

'Los gritos del silencio'

2011-06-20T02:21:00.000-07:00

La semana pasada me escribió un lector del periódico para el que trabajo. No le gustó un artículo que no escribí. Me explico. Tras los terremotos de Lorca, me encargaron una serie de reportajes sobre los nueve fallecidos en los seísmos. A mí esas cosas no me gustan. Me parecen casposas. Pero siempre he pensado que escribir sobre cosas interesantes es fácil. Lo difícil es hacer de una hormiga, un elefante. Así que me puse manos a la obra. Fueron 9 reportajes. Uno me quedó precioso. Y no lo digo porque sea mío. Cuando lo releo, me suena ajeno. Los demás, prescindibles, pero honrados. Esos nueve reportajes se publicaron en Murcia en los 15 días siguientes a la tragedia. Al cumplirse un mes, encargaron a una redactora de Madrid que resumiera los nueve reportajes en una media página. Ella lo hizo lo mejor que pudo. No me consultó el resultado, ni yo me preocupé por mirarlo. Tras las críticas del lector,no me digné a revisarlo por temor a que llevara razón. Me llamaba melodramática, oportunista, amarillista. Un día después me llegó otra carta de otro lector agradeciéndome el artículo, que vuelvo a repetir, no comprimí yo. Presa de mi ego, busqué el artículo y lo leí. No debí hacerlo. Con dolor en mi alma, y sin que sirva de precedente, tengo que darle la razón la primer lector. El resumen era deprimente. La persona que lo hizo metió en un párrafo, lo que más destacaba de cada artículo: cómo murió. Incluso aportó frases terroríficas: "Soñaba entre escombros" y se inventó las circunstancias de la muerte de uno de mis fallecidos. Pero no escribo esto para echarle toda la culpa. También descubrí frases almibaradas que llevan mi sello. En fin, siento mucho que me haya dejado llevar por la tristeza. Después de eso, creo que no soy la misma. Llevo un mes postrada, sin esperanzas porque el terremoto de Lorca me ha dejado un mensaje claro: la vida se puede acabar cualquier día. ¿Tiene sentido esforzarse? Presa de este desánimo me he empachado este finde a películas basadas en periodistas y hechos reales. He visto "Los gritos del silencio", de Roland Joffé (1984), "El año que vivimos peligrosamente", de Peter Weir (1982), "Historia de un crimen", de Douglas Mcgrath (2006), "El americano impasible", de Phillip Noyce (2002). Menudo subidón. Pero cometí la imprudencia de irme a la cama viendo La Mosquitera, de Lluís Miñarro. No está mal (Emma Suárez, Eduard Fernández, Geraldine Chaplin...) pero no es lo que necesito ahora. Volveré a empacharme esta noche de cine de periodismo. Me quedan en la mesilla "Fuego sobre Bagdad", "El cuarto ángel" y "Yo creo en ti". Si alguien sabe de algo que me devuelva la ilusión por lo único que me importa en este mundo: el periodismo... estaré en deuda durante mucho tiempo.

Dramas y caballeros

2011-04-29T03:23:00.000-07:00

'Dramas y caballeros' es el último disco del cantautor madrileño Luis Ramiro, que actuará en Murcia (Sala B) el próximo 28 de mayo. El álbum tiene una canción preciosa que se llama 'Relocos y recuerdos'. Me la cantó un chico, al que puede que yo le guste. En ese momento no consiguió tocarme ninguna de las pocas fibras sensibles que tengo. El estribillo ("No estoy loco, estoy reloco por vos...") me pareció excesivo. Anoche escuché esta canción en la Sala B y me acordé de que "alguien apagó la risa en los espejos".

Desconocido, renuncio a ti

2011-04-27T07:15:00.000-07:00

Te vi anoche y empecé a notar hormigas en los pies. Inocentes y perversas a la vez. Yo, que todo lo controlo, ahora no sé contenerme y me tengo que esconder, como cuando niña me escapé del patio en el que me habían encerrado para ocultarme debajo de una cama. Desde pequeña he preferido la oscuridad de un rincón a la libertad de una jaula. Y así es como me siento hoy: acorralada por los acelerones que se pega este corazón veterano, nocturno y luchador cuando él cree que estás cerca. Pobre corazón, que ni siquiera sabe intuir tu presencia. Pero no le importa, él se comporta como si estuvieras ahí, mirándome.
A ratos, me siento ridícula. Se me enfrían las manos al verte de lejos. Cuando te acercas... porque yo me he acercado a ti, no sé hacer otra cosa que llevarme una copa a la boca y beber una y otra, y otra, hasta quedar hecha un trapo. Me siento idiota y afortunada a la vez. Estoy viva y soy muy cursi.
Es una suerte que no tenga tu teléfono porque no podría resistir la tentación de escribir mensajes absurdos, como esta carta que no leerás, porque ni siquiera sabes que la he escrito.
Estoy soñando con un hombre que no conozco más que de vista, con el que apenas he cruzado palabras... ni saliva. Sólo sé tu nombre de pila y me sorprendo haciendo el imbécil: te googleo hasta agotarme porque tu nombre es tan común que no sé cuál de todos eres y leo horóscopos y predicciones astrológicas para saber si esta vez sí.
Una aclaración necesaria: no he podido mirarte a la cara desde que te invité a una noche de desenfreno y cuando llegaste no te abrí la puerta. Me quedé dormida. Lo juro. Ocurrió así y sé que es increíble y que ese día lo cambió todo. Pasaste del "me encantaría", a la nada.
Anoche ni te molestaste en mirarme. Tenía todos los ojos sobre mí, menos los tuyos. Yo no te miro a los ojos, porque no puedo. Estoy incapacitada para mirar a los ojos a un chico que me gusta. Pero tú, jovencito... Lo tuyo es distinto. Y no me atrevo a pronunciarlo, porque me arde incluso imaginarlo. Por eso renuncio a ti. Me voy a esconder tanto, que ni buscándome me vas a encontrar. Y quizás así, este corazón insensato vuelva a recuperar su capuz de acero inoxidable.

Política y mediocridad

2011-04-19T03:49:00.000-07:00

Siento devoción por las personas brillantes (Mourinho es la excepción que confirma esta regla); pena por las que son realmente malas y asco por los mediocres. Lo peor es que no soy responsable de ese asco, que yo creía, era solo mío, todito mío. Mi afición a los horóscopos me desveló el secreto: "Los gemenis no tragan con la mediocridad". Soy tan forofa de los horóscopos, y tan geminis, que si antes de salir de la cama, leo una predicción espantosa, soy incapaz de levantarme. Si me va a ir mal y me voy a tropezar con cosas feas, a mí el pijama no me lo quita ni Dios. A lo que iba, que ya estoy desvariando... Tengo la sensación de que los políticos creen que los periodistas somos unos mediocres. Así, asqueada de mí misma, me sentí cuando descubrí que el PP de Murcia lleva meses machacando que el Gobierno de Zapatero ignora a 450.000 murcianos a la hora de darle dinero a Murcia para los servicios básicos. A mí la cifra ni me chirrió. Hasta que ayer, estaba sin temas para escribir, y me puse a ello. Pues no Señor... ¡¡¡es MENTIRA!!! Y me avergüenzo de habérmela tragado. No porque la mentira salga del PP. No tengo nada personal contra el Partido Popular. De hecho, es la única forma de Gobierno, distinto al socialismo cubano, que conozco.Y os aseguro que no es perfecto, pero es mejor que de donde vengo.
Puedo soportar una mentira, incluso hacerme la loca y sonreír como si tragara, lo que no puedo soportar es que me la cuelen de verdad. En un documento, que os adjunto, aparecen los números claros. Zapatero destinará este año 2.538,3 millones de euros a la Región de Murcia para sanidad, educación y dependencia. Ese número se ha calculado en base a una población total de 1.460.164 murcianos y una población ajustada de 1.429.587. Si le restamos la población total de Murcia (1.461.979), según el último padrón del Instituto Nacional de Estadística (www.ine.es), la población ajustada que usa el Gobierno ZP (este parámetro es igual para todas las comunidades autónomas), nos da 32.392. Ese es el número que debería usar el PP. ZP no cuenta con 32.000 murcianos. En su lugar nos han metido una mentira como una catedral: 450.000 murcianos. Por Dios, estamos hablando de casi medio millón de murcianos, estamos tragando con la hipérbole más descabellada del mundo... ¡la tercera parte de la población actual de Murcia! Me siento como una mierda por no haberme dado cuenta antes. Prometo retorcerle los güevos y/o pezones a quien me vuelva a intentar colar esta mentira.

Roban una carretera en España

2011-03-23T04:30:00.000-07:00

Ha ocurrido en Miengo, Cantabria. El Ayuntamiento ha denunciado el robo del asfalto recién puesto a un camino que conduce a una playa. El ladrón levantó el firme con una pala y dejó el camino como antes, polvoriento. Todo indica que lo ha hecho algún vecino, harto de que los bañistas aparquen en sus propiedades. El asfalto robado costó 15.000 euros al consistorio de la localidad.

Joaquín Sabina: "Cuba es un error histórico"

2011-03-22T10:04:00.000-07:00

Lo ha reconocido en una entrevista que publica hoy el Miami Herald, a raíz de tres conciertos que dará el cantatutor español en Nueva York (25 de mayo), Miami (27 de mayo) y Los Ángeles (29 de mayo). Dice Sabina, y me lo imagino con su voz ronca, que sabe que a las puertas del American Airlines Arena de Miami le esperarán cubanoamericanos con pancartas. Son los que no olvidan sus dos entrevistas privadas con Fidel Castro o sus 10 visitas a La Habana, como turista de lujo. Yo me quedo con su confesión: "Cuba es un error histórico". Y no por eso Sabina deja de ser de izquierdas. Aparte de ideologías, lo último suyo que he escuchado es un trío con Pau Donés (Jarabedepalo) y Carlos Tarque (M-Clan). La canción la escribió Pau Donés, pensando en Sabina y está incluida en el nuevo disco de Jarabedepalo, que salió a la venta a principio de este mes en España: ¿Y ahora qué hacemos? Sabina ya lo tiene claro.

Qué poca clase tiene el consejero de Cultura de Murcia

2011-03-22T03:39:00.000-07:00

Me cuento entre sus más fervientes detractores. Y creo que ese sitio me lo he ganado sin mentir. Puede que me haya ensañado, pero no porque tenga una desafección personal hacia Pedro Alberto Cruz, el consejero de Cultura de Murcia, apaleado el 15 de enero pasado por unos desconocidos, a la entrada de su casa. Se debe más a que me siento cómoda en los temas de cultura y a que no me gusta la manera en que Cruz (¡qué cruz!) ha gestionado el dinero público. Aún así, admito que gracias al festín de euros que ha montado ha conseguido ubicar a Murcia en el mapa festivalero. Mi último encuentro con él fue el martes pasado, 15 de marzo, en una comida que organizó Caja Mediterráneo para presentar un camino para paregrinos desde Roncesvalles hasta la ciudad santa de Caravaca de la Cruz. Yo llegué la primera. Luego llegó Javier Adán, el corresponsal de El mundo y poco después, Pedro Alberto Cruz. No esperaba que me diera dos besos. Pero lo que toca, en estos casos, es dar las buenas tardes. No lo hizo. Su ponzoña no se lo permitió. Hizo, como que no me había visto. Será, pensé con muy mala uva, que le han dejado ciego con la brutal paliza que le dieron. Así es nuestro hombre fuerte de la cultura en Murcia. Un hombre que no saluda al adversario, no por temor,espero, sino por timidez, creo. Y me pregunto: ¿puede ser tímido alguien que adora terminar sus noches en La Vie en Rose de Murcia? Me temo que no. La última y única que vez que he estado en ese antro de viejos de diversas orientaciones sexuales, eso sí, todos muy salidos, fue, hará 4 años, con un publicista murciano, ex colaborador de 20 minutos. Ese día supe que ya estoy mayor. El chico, más feo que un dolor, se besó con una, aún más fea que él. A los diez segundos, se besó con otra y a mí no se me ocurrió otra cosa que decirle delante de la segunda: "Qué irresponsable eres. Las caries se pegan".

La duquesa fea

2011-03-21T05:49:00.000-07:00

Lo compré en una feria del libro antiguo. Se titula "La duquesa fea", de Lion Feuchtwanger, de quien ya he leído "Exilio" y la biografía de Goya. Empecé anoche con la historia de Margarita de Carintia y del Tirol y es muy probable que acabe hoy (poco más de 300 páginas). Es una biografía novelada de la mujer más fea del mundo, Margarita La Morruda, que Feuchtwanger escribió a principios del siglo XX por encargo y que a mí me tiene enganchada. Iñaki Anasagasti descubre en su blog (http://ianasagasti.blogs.com/) el secreto de la duquesa fea que consiguió casarse dos veces y con dos príncipes: su escote. Prefiero quedarme con la versión de Feuchtwanger, que me reservo por si os decidís a leer el libro. Qué pena, he intentando encontrar una imagen suya en Internet y no la he encontrado. De la duquesa, no de Anasagasti, aunque como hablamos de feos... Aquí os dejo una de María Luisa de Parma,

que a fea no le ganaba nadie y otra de la duquesa de Alba. Es fea con ganas, pero me cae tan bien, que le perdono su fealdad quirúrgica. De hecho, cuando leo la historia de Margarita, pienso en ella.

¿En qué se parece Mourinho a Chavela?

2011-03-10T08:07:00.000-08:00

Si me tomo una copa, no sabría diferenciar quién es quién. José Mourinho, el entrenador del Real Madrid, se parece muchísimo, físicamente, a la cantante Chavela Vargas. Encima, los dos se la pasan llorando.

Oferta de empleo público en Murcia

2011-03-02T04:52:00.000-08:00

Murcia convocará este año 1.527 plazas de funcionarios. De cada 10 funcionarios que se jubilen en 2011, sólo se cubrirá una plaza. Lo dice la Oferta de Empleo Público (OEP) para 2011 que entra hoy en vigor y que publica el Boletín Oficial de la Región. En Educación, la tasa de reposición de funcionarios será del 30%. En 2010, el Gobierno regional murciano recortó en un 87% las plazas de nuevo ingreso. Pasaron de 15.084 a 1.989, con un ahorro previsto de 280 millones de euros respecto a 2009. En 2008, Murcia ofertó 35.895 plazas de funcionarios, la cifra más elevada de toda la historia española. Hoy salieron los últimos datos del paro en Murcia. Cerramos febrero con 136.739 desempleados. Unos 3.000 más que en enero. Pintan bastos.

Un huevo Kinder en mi vida

2011-03-01T10:49:00.001-08:00

Estaba sentado en su bici, delante de mí, en una clase de Spinning. Puede que esté harta de verlo, pero no me había fijado en él. Rubio, paliducho, ni alto ni bajo; ni flaco ni gordo. Me fijé en él por la inscripción que llevaba su camiseta en la espalda: "El sufrimiento es temporal, el orgullo es para siempre". Puede que tenga razón. Pero a lo que vamos, no me gustan los rubios. Vistos desde arriba (no desde mi status de diva de provincias, sino en una vista aérea) parecen huevitos fritos. Esto pensaba yo hasta que di, 0h, castigo de Dios, con un rubio y comprendí que no son huevos fritos sino huevos Kinder. No me fío de la gente que tiene los pelacos de un color en la cabeza y de otro en el pubis. Me parecen desleales. Yo me paso directamente a los pelirrojos. Esos no mienten. Cuando les conoces, ya te has hecho una idea de lo que te vas a encontrar. Cuando terminó la clase de Spinning, el rubio de la bici, el de la leyenda interesante en la camiseta, se dio la vuelta. Supongo que tenía la nuca reventá del poder de mi mirada. Joder, qué feo.

Entrevista de Aronofsky a Natalie Portman

2011-02-20T09:18:00.000-08:00

Os corto y pego la transcripción de la entrevista que Darren Aronofsky mantuvo con Natalie Portman sobre el papel de la actriz en 'Cisne negro'.

Aronofsky: Cuéntame cuándo empezaste a bailar, porque sé que eras una bailarina.

Natalie Portman: ¿No sabes la respuesta?

DA: Sí, lo sé, pero quiero que los demás lo sepan.

NP: Hice ballet y otros estilos de baile como el claqué, teatro musical y jazz hasta que tuve trece años. Después empecé a actuar y lo dejé, porque como ya sabes soy una persona de extremos. No quería dar una clase a la semana, si iba a hacerlo quería practicar todos los días.

DA: ¿Practicabas mucho?

NP: Dos horas al día durante seis días a la semana, no sólo ballet, también otros tipos de danza.

DA: ¿Conservas algo de todo esto?

NP: Sí, creo que aún retengo lo básico y mi profesora Mary Helen Bowers y otros me entrenaron sobre eso. He podido trabajar con ello, pero creo que retengo un sentido de la coordinación y esa disciplina que adquieres en los primeros años, de todas formas fue casi como empezar de cero.

DA: ¿Cómo fue tu presentación?

NP: Fue buena, fue buena, pero otros aspectos fueron un desastre. Mary Helen trabajó conmigo durante un mes la postura de pronación de mis pies y me enseñó cómo no levantar los talones al hacer el plié.

DA: Cuéntanos algo acerca de los diferentes profesores que tuviste.

NP: Mary Helen empezó conmigo un año antes, hacíamos 5 horas diarias de ballet y algo de entrenamiento para tratar de asegurarnos de que no me lesionaría al hacer las cosas demasiado rápido, ya que es un gran esfuerzo para el cuerpo. Hicimos mucha natación y ejercicios. Cuando fuimos a Nueva York empecé con otros entrenadores con los que trabajé específicamente los brazos y la flexibilidad, ya que tenía que adoptar una postura concreta y los brazos son importantes. Entonces me dieron clases Marina y Olga. Georgina Parkinson me entrenó en el movimiento específico de los brazos de cisne. Y luego estaba Benjamin, el coreógrafo, realmente era un equipo de ensueño. Él marcaba los tiempos y Mary Helen siempre estaba ahí animándome, dándome pequeños consejos. Cosas de las que no me di cuenta en el momento, algunos de los consejos más importantes eran sobre cómo estaba colocada mi cabeza o a dónde dirigía la mirada.

DA: Y gracias a todo eso fuiste capaz de transmitir emoción, ¿fue duro?

NP: La mitad de las veces intentaban que estuviese callada mientras bailaba, porque al concentrarme tanto y hablar, se me quedaba la lengua pegajosa y dejaba la boca abierta, eso fue sin duda un reto.

El consejero de los 71.000 eurazos

2011-02-16T08:56:00.000-08:00

El Gobierno murciano creó en junio pasado una Consejería de Justicia previendo que en enero de 2011 llegarían las transferencias de Justicia desde Madrid. Al nuevo consejero se le asignó un salario anual de 71.000 eurazos. Se llama Manuel Campos y entre la abogacía tiene fama de ser "un buen fiscal". Al final, por falta de dinero no llegaron las transferencias de Justicia y en Murcia nos hemos quedado con el consejero de los 71.000 eurazos. Su Consejería, que no tiene competencias de Justicia, tiene asignados 3.127.626 euros para este año, según publicó el Boletín Oficial de la Región el pasado 31 de diciembre. ¿Y eso cómo se come? Pues así, a duras penas, sin anestesia y mirando para otro lado. Otra cosa no, pero en Murcia tenemos un estómago...

Uno de mis grandes éxitos

2011-02-15T12:29:00.000-08:00

Presumo de ser muy lista, pero cuando la cago, salpico las paredes. El mes pasado decidí cambiar de coche. Así que me busqué una revista, vi modelitos y elegí entre tres que me gustaban. De ahí pasé a la ronda de visitas. Empecé por el más asequible. Me planté en un concesionario de la Seat y con dos cojones pregunté por el 207 cc. El vendedor, un blanquito con muy poco humor me dijo: Señora, eso es un Peugeot. Y la negra, aún sin caer en su error, le respondió: ¿y qué?

De nuevo, entre los vivos

2011-02-15T12:23:00.000-08:00

Hace casi un año que no escribía en este blog. Casi todo me salía triste, desanimado, pesimista... Así que lo dejé, hasta que soplaran vientos mejores. Y han soplado. Entendí que la gente tiene demasiados problemas como para pedirle que lea los míos. Vuelvo a las andadas y lo haré como Jackie Brown (Tarantino, 1997). Espero haceros reír, aunque sea un poquito, de vez en cuando. Os lo juro. Se me da bien.

La magnitud de la tragedia

2010-03-22T11:55:00.000-07:00

Acabo de leer dos libros que recomiendo bajo advertencia. El primero es El museo de la inocencia, de Orhan Pamuk, el Nobel turco que ha denunciado el genocio de kurdos y armenios y que defiende la entrada de Turquía en la UE. Tiene más de 600 páginas, de las que las 200 primeras son deliciosas. Luego vienen otras 200 donde la historia, para alguien que no ha puesto un pie en Estambul, parece no avanzar y un final para cortarse las venas y, encima, previsible. El libro cuenta la historia de un joven turco, hijo de las familias más ricas de Estambul, que se enamora locamente de una pariente lejana y pobre, pese a que él está prometido con una chica bien. Recuerdo que este libro lo recomendó la revista Mujer de Hoy para regalar en San Valentín. Se ve que quien recomendó el libro, no lo había leído. La otra novela que acabo de leer es más cachonda. Se llama La magnitud de la tragedia y es de Quim Monzó. Cuenta la historia del trompetista de la orquesta de un teatro que un día consigue salir con la vedette y al llegar a la cama, tiene un gatillazo. Se mira al espejo del baño y se atreve a proponer un pacto con el diablo. Luego se pasa la novela entera con una erección de caballos. Esta se puede leer, es divertida, pero a ratos, da la impresión de que el autor improvisa sobre la marcha y estira y estira, hasta cansar un poco. Tiene unas 200 páginas.

Tiene 93 años y no piensa jubilarse

2010-03-16T10:17:00.000-07:00

Esta entrevista puede copiarla quien quiera, gratuitamente. Foto: Alfonso Durán.

“No tengo idea de jubilarme”.

Se llama José Castaño, el miércoles pasado cumplió 93 años y sigue en activo, dando clases de refuerzo o ayudando en Secretaría en un colegio público que lleva su nombre, en el murciano barrio de San Andrés. Habla despacio, con la cadencia del que está acostumbrado a enseñar y una claridad que ya querría para sí más de un orador. En su familia (3 hijos y 7 nietos) “hay de todo”, pero aceptan que siga trabajando. “Saben que es mi vida, lo que más me gusta y que casi no podría vivir sin venir todos los días al colegio”, asegura sin dramatismos. A él, el franquismo le pilló del bando republicano y pasó 36 años sin ejercer la carrera de magisterio, que había estudiado. Cuando se incorporó, “después de la muerte de Su Excelencia”, pudo volver a las aulas, pero la edad de la jubilación se le echó encima.

Pregunta:¿Qué le parece la propuesta del Gobierno de Zapatero de reformar las pensiones y ampliar la jubilación hasta los 67 años?

Respuesta: Yo no puedo hablar demasiado. Tengo 93 y estoy en un colegio. Hay quien a los 50 está hecho un carcamal y hay quien a los 80 está muy bien. Debería ser voluntario y que fueran las condiciones físicas las que condicionaran la edad de jubilación. No es lo mismo un minero que un intelectual. A los 60-65 años un profesor universitario está en perfectas condiciones de seguir impartiendo clases y con una experiencia que no tenía en edades anteriores.

Pregunta: ¿Fue a la manifestación contra el pensionazo del viernes pasado en Murcia?

Respuesta: Hace tiempo que no voy a ninguna manifestación. Todas están demasiado politizadas. Empezando por los planes de enseñanza. Ahora el ministro Gabilondo está intentando que se modifiquen los planes educativos. Lo importante es que por encima de todo se piense en la educación.

Pregunta: ¿Qué suprimiría de los planes educativos actuales?

Respuesta: La política. Es un error en el que todos están cayendo.

Pregunta: A usted el franquismo le pilló del bando republicano. ¿Sigue siendo republicano?

Respuesta: Yo defendí la República en la medida de mis pocas fuerzas y la sigo defendiendo. Estuve en el bando perdedor y pagué las consecuencias.

Pregunta: ¿Qué le parece la acusación de la ultraderecha al juez Garzón?

Respuesta: El que ahora haya un juez que admita acusaciones de un partido como Falange Española, me parece la mayor vergüenza para cualquier democracia.

Pregunta: ¿Qué siente cuando escucha en la radio a gente asegurando que vivían mejor con Franco que ahora?

Respuesta: Que vivían mejor los que lo dicen, pero no los que padecimos la dictadura. Quien dice eso no estuvo en las cárceles, en campos de concentración ni le prohibieron ejercer y obligaron a perder su carrera.

Pregunta: ¿Usted cómo recuerda los años de cárcel?

Respuesta: De todo aquello no tengo malos recuerdos. Lo que más ha enriquecido mi vida fueron las vivencias que mis dos años y medio en la cárcel me proporcionaron. Aprendes a conocer a la gente. Allí ves a jefes de partidos políticos que considerabas un semidios y te decepcionan. Por el contrario, gente que nunca había tenido nada y si podía hacer algo por ti…

Pregunta: ¿Qué le parece el proyecto del Ayuntamiento de convertir la cárcel vieja de Murcia en un centro cultural?

Respuesta: Yo estoy encantado de que la cárcel vieja desaparezca como cárcel. En su momento era una cárcel para 250-300 reclusos y cuando entré en el 39 éramos 3.000. Yo no los conté, claro. Había cuatro patios y en cada uno, un retrete y un grifo. La gente dormía en los pasillos, en las escaleras, donde podía.

Pregunta: ¿Se hablaba entonces en la cárcel de Miguel Hernández?

Respuesta: Miguel Hernández, Lorca y Machado eran los poetas favoritos de los estudiantes progresistas a los que yo pertenecía (la Federación Universitaria Escolar, FUE). Cuando nos enteramos de la muerte de García Lorca, por no llamarle asesinato, organizamos frente a lo que hoy es el cine Rex de Murcia una lectura de poesías. Yo intervine como directivo de la FUE. El fiscal me acusó de participar en un acto de reafirmación marxista. Los republicanos no aceptamos ninguna dictadura, y Marx creía en la del proletariado.

Pregunta: ¿Por qué no pudo ejercer durante 36 años?

Respuesta: No nos veíamos enseñando lo que había que enseñar entonces en las escuelas. Cuando terminó la guerra y Franco ganó,los estudios hechos en esta zona se invalidaron, porque Murcia estuvo en el lado de la República de principio a fin.

Pregunta: ¿Le extraña que Murcia sea ahora tan de derechas?

Respuesta: Más que por méritos de unos, es por deméritos de otros.

Pregunta: ¿Cuándo se incorporó de nuevo a dar clases?

Respuesta: Regresé el mismo año que falleció Su Excelencia. En 1975 nos reconocieron la validez de los estudios de Magisterio que habíamos hecho. Me obligaron a repetir sólo el año de prácticas. Como mi mujer era maestra, existía entonces el derecho del consorte, que la gente llamaba el derecho con suerte. Si un miembro de un matrimonio tenía plaza en un sitio y había una vacante, su esposo o esposa tenía preferencia. Por eso me quedé en Murcia. A los 9 años de estar trabajando me llegó la jubilación forzosa. A los 67 años. Como aquello de enseñar a mí me estaba gustando mucho, solicité si podía continuar y me dijeron que sí, aunque oficialmente no podía figurar, ni firmar actas. A mí eso no me preocupaba. Cuando llevaba 7 años así, dando clases, se empezó a construir este edificio. Los compañeros propusieron que llevara mi nombre. El colegio se inauguró hace ahora 20años. Me han dado otras distinciones, pero la mayor satisfacción de un maestro es ver su nombre en la fachada de un colegio.

Pregunta: ¿Qué le dice a sus compañeros que se jubilan?

Respuesta: Más de una vez me han llamado para hablar en actos de jubilación y siempre me piden que les pida que continúen teniendo contactos con el colegio, que colaboren. Generalmente no me hace caso nadie. Pero yo lo pido. El que prefiera pasarse el día en el casino, jugando al dominó o viendo una peli, que lo haga. Mi mayor satisfacción es venir al colegio.

Pregunta: ¿Ha cambiado mucho la enseñanza desde que usted forma parte de ella?

Respuesta: La enseñanza ha cambiado más en la forma, que en el fondo. Hoy se cuentan con medios que no se tenían entonces y que ni siquiera se podían ni soñar, pero los chicos salían sabiendo más que hoy.

Pregunta: ¿Ha descubierto el motivo?

Respuesta: Cada vez todos somos más cómodos. Nos queremos preocupar menos, apelando a la ley del mínimo esfuerzo. Los chicos tienen demasiadas materias y los maestros no tienen tanto tiempo para dedicarle a las enseñanzas básicas.

Pregunta: Usted, que ha vivido tantas crisis, ¿cree que ésta es la peor de todas?

Respuesta: Nunca he vivido una crisis como ésta. Una de las ventajas de esta crisis es que al no haber trabajo, muchos chicos y chicas vuelven a la estudiar. Si es así, Bendita crisis.

Pregunta: ¿Cuándo piensa jubilarse?

Respuesta: No sé el tiempo que podré aguantar y lo que me aguanten a mí. Mientras crea que puedo ser útil en el colegio y ayudando a los chicos, no tengo idea de jubilarme. Cuando me llegue la edad, lo haré.

Pregunta: ¿Qué hace para estar tan vital?

Respuesta: Soy optimista por naturaleza. Eso no quiere decir nada, porque hay pesimistas que no se van ni a tiros. No hago nada especial. Cuando tenía…¿cuántos tenía, ¿22? me descubrieron una lesión de corazón que me impidió ser piloto. Dependo de lo que el destino me depare. Si uno sigue una trayectoria y es honesta, al final, la vida deja a cada uno en el sitio que le corresponde. Hay que tener la suerte de resistir y permanecer en este valle de lágrimas.

Singularidades de una chica rubia

2010-03-15T12:45:00.000-07:00

Fui al cine engañada. Había leído una crítica de Singularidades de un chica rubia en Fotogramas. En ella el crítico Manu Yáñez le daba cinco estrellas a la película del centenario director de cine portugués Manoel de Oliveira (Oporto, 11 de diciembre de 1908). Se trata de un cuento de José Maria Eça de Queirós que Oliveira adapta a nuestra época (perdón, a su época y me refiero a sus años mozos). Aunque sólo dura una hora, la película se hace eterna. Es lenta como sólo pueden serlo las películas de Oliveira. Tiene un momento grande, para mí, la escena del beso. Y el mérito de hacerte pensar una y otra vez en que las apariencias engañan.

Green Zone, hecha en Murcia

2010-03-15T12:28:00.000-07:00

Creo que Green Zone. Distrito protegido, del británico Paul Greengrass, debería proyectarse en todos los institutos de Secundaria con la misma euforia con que debería prohibirse que los menores de 18 años y los analfabetos vean Malditos Bastardos, de Tarantino (por inventarse que Hitler murió en un cine en llamas). La película protagonizada por Matt Damon, narra la mentira que llevó a Estados Unidos a declarar la guerra de Irak. El pelotón del alférez Miller es el encargado de encontrar las supuestas armas de destrucción masiva que el Gobierno de Sadam tenía escondidas. Una periodista del The Wall Street Journal es timada por un alto funcionario de la Casa Blanca, que le pasó un informe, de un supuesto chivato llamado Magallanes, que filtró al Ejército americano las coordenadas de los puntos donde estaban escondidas las armas. En fin, Green Zone es una lección de la historia más reciente. Por cierto, los iraquíes que aparecen en la película son extras contratados en el municipio de Fuente Álamo (Murcia). También las rubias que aparecen en una escena filmada en una piscina. Son de Europa del Este y residentes en Murcia.

Invictus, qué pena de Clint Eastwood

2010-03-15T12:23:00.000-07:00

Creo que eran tantas las ganas que tenía Clint Eastwood (California, 31 de mayo de 1930) de hacer una película sobre Nelson Mandela, que Invictus ha pasado, como película, sin pena ni gloria. Los que han tenido la oportunidad de ver el filme en versión original dicen que Matt Damon y Morgan Freeman bordan el acento sudafricano. Es una pena que la versión que hemos visto en las salas de cine de España, no respete el original. En estos casos, deberían subtitularla. Es más, yo apuesto por ver todas las pelis subtituladas. ¿Tú qué prefieres?

En tierra hostil

2010-03-02T01:36:00.000-08:00

A esta película se le ha criticado mucho que no se posicione ideológicamente en el conflicto que narra. Yo creo que ese es su mérito. Dentro de 30 años, cuando ya nadie se acuerde de qué motivó la guerra de Irak, En tierra hostil (Kathryn Bigelow, 2008) seguirá viéndose cómo lo que es: un filme de guerra, que describe como no lo ha hecho ninguna otra película sobre el tema, qué es lo que en realidad motiva a los hombres a ir a la guerra: la adrenalina. Yo apuesto por esta película para la categoría de mejor director en los Oscar.

Muere un preso de conciencia en Cuba

2010-02-24T10:05:00.001-08:00

Hoy estoy triste. Ayer martes murió el disidente cubano Orlando Zapata Tamayo que estuvo en huelga de hambre durante 83 días. Las reacciones en España han sido tibias. Raúl Castro ha dicho que lo siente y yo me pregunto, cómo puede permitirse a alguien que mantenga una huelga de hambre durante 83 días sin intentar mediar, llegar a un acuerdo para salvar una vida. Zapatero dio hoy un discurso en Ginebra al que añadió un último párrafo en el que vagamente recordaba el deber de los estados democráticos a defender el derecho a la vida. No me quiero ni imaginar cómo debe estar de triste la familia de Orlando Zapata. Gracias al blog de Yoani Sánchez pude escuchar la denuncia de la madre del disidente fallecido. La señora, con muchísima entereza, pedía al mundo que hiciera algo por la liberación de los más de 50 presos políticos que quedan en las cárceles cubanas, para que no les pase lo mismo que le pasó a su hijo. Mi más sincero, pésame.

Un hombre soltero

2010-02-21T11:20:00.000-08:00

Es de las películas que más me ha impresionado en los últimos años. La dirige el diseñador de moda Tom Ford, que con esta genialidad, deja con las vergüenzas al aire a más de un director de cine. El filme, protagonizado por Colin Firth, cuenta el duelo que vive un profesor de literatura en los años 60, tras la pérdida de su pareja gay. La escena final: "Y de repente llega", es de las cosas más bonitas que he visto en mi vida. Colin Firth está divino, tanto, que seguramente será imitado por batallones de gays exquisitos y refinados. Jon Kortajarena, que hace de ligón madrileño, destaca más por el grosor de sus labios, sus brazos como alitas de pollo y su flequillo perfectísimo, que el escaso diálogo que dicen las malas lenguas le ha dado su novio, Tom Ford. Id a verla porque aunque es cine gay, no hay nada de burdo en la película.

Cae Monolo Ponce, director de El Faro

2010-02-16T10:29:00.000-08:00

Hoy ha caído Manolo Ponce, el director del grupo El Faro, que ahora pertenece al grupo Negocios. Lo han anunciado esta tarde a la redacción como una dimisión de Ponce. Los del grupo Negocios aseguran que pronto se incorporará a dirigir el periódico alguien que ha estado vinculado al grupo desde su fundación. Dicen que facebook está echando chispas con la noticia.

Confunde a Rossy de Palma con...

2010-02-16T08:37:00.000-08:00

El Centro Párraga de Murcia ha estrenado la obra de David Fernández (Des) Variaciones de Goldberg. Yo no tenía entrada porque Valle Motos, la jefa de prensa del centro que dirige Juan Nicolás, me dijo que ya no quedaban para periodistas. Curiosamente, en la sala sólo me encontré con Antonio Arco, de La Verdad. Pude entrar gracias a la caridad de un joven músico murciano, que me regaló su entrada. Bueno, pues estando en la cola, llegaron dos señoras, de muy avanzada edad y muy coquetas. Se quedaron mirando el cartel en el que aparecía Rossy de Palma, y dijeron, ¡Anda nena, si aquí actúa hoy Paz Padilla!
Una vez dentro del pequeño teatro del Párraga, David Fernández se quitó toda la ropa y se quedó con su minipene al aire. En un punto de la obra, dijo: quiero que Juan Nicolás, que hoy cumple años, me chupe la polla. Cogió una toallita, se limpió el glande con una agilidad de atleta y se encaminó hacia la primera fila, donde estaba el director del Centro Párraga. Entre el público, se oyó una voz: "¡Anda que no le ibas a dar gusto". Al final, el gag terminó en un amago de felación. En la obra, a la que le sobran minutos por todos los rincones, (duró casi 2,5 horas) hay quemaduras con cigarrillos, golpes en el culete, mancebos desnudos soportando un piano encima... Dicen las malas lenguas que Juan Nicolás iba diciendo por ahí que el Centro Párraga había producido la obra, por eso, en un momento del espectáculo, David Fernández, sacó a su madre del público y dijo: "Esta señora es la única que ha pagado esta obra". ¿Juan, para qué te metes en follones?

Precious

2010-02-15T05:48:00.001-08:00

No puedo decir que no me ha gustado Precious. Pero tampoco puedo asegurar que es preciusa. A Mariah Carey la reconocí porque había leído algo sobre el papel que interpreta en la película, pero a Lenny Krabitz, qué quereis que os diga, lo reconocí a posteriori. El filme cuenta la vida desgraciada de una joven obesa, de 16 años, violada por su padre y maltratada por ello por su madre. Aún así, la chica tiene ganas de ir a la escuela y de aprender. Supongo que a los occidentales, historias como las que narra Precious, les sorprenden. Yo nací en un barrio chungo de La Habana y allí lo normal era tener una vida como la de esta chica. Por lo demás, quien haya visto Mentes peligrosas, con Michelle Pfeiffer, no encontrará nada nuevo en esta película.

Efímera y Anni B Sweet

2010-02-12T03:42:00.000-08:00

Tengo una amiga de esas de andar pa arriba y pa abajo. La acabo de llamar ahora porque ayer estaba enferma. Por eso no se pudo venir conmigo y con Eugene, el jefe de prensa de La Mar Músicas, a ver el concierto que Anni B Sweet daba en Los Molinos del Río de Murcia. La chica tiene 21 años y una voz que ya querrían para sí muchas triunfadoras. Cuesta trabajo diferenciarla de Russian Red. Pero se diferencian en que Anni es menos diva. A esa voz suave (dulzona, dirían sus críticos) se suma un físico agradable y una simpatía andaluza. Ella es malagueña. En mayo próximo volverá a estar en Murcia, en el SOS 4.8, pero vendrá con su banda. Ayer estaba sólo con un guitarrista. Un bombón de concierto. Pues a lo que iba. He llamado a mi amiga porque siempre he sentido pánico a morir y no ser descubierta hasta días después. Con el frío que hace en mi casa, seguro que mi cadáver podría aguantar incólume 48 horas. La llamé al fijo de su casa y no contestó. Tampoco estaba en el gtalk. Imaginé las pompas fúnebres. Di con ella en el móvil. Respiré tranquila y le conté mis sospechas y me ha confirmado que si muero en la más absoluta soledad, sólo pasaré 36 horas, máximo, sin dar señales de vida. Por algo un día le dije que ella y yo éramos, pedo y culo. Se lo dije por sms y me contestó: "Me pido culo, para ser menos efímera".

La gran mentira del tráiler de La carretera

2010-02-09T10:01:00.001-08:00

Vi la película La carretera de John Hillcoat (con Viggo Mortensen), casi una semana después de leerme el libro de Cormac McCarthy y no os aconsejo que hagais algo así. Si la peli es fiel al libro, como es el caso, ya sabéis lo que va a pasar, y si no lo es, os enfadaréis. Lo que de verdad me sorprendió al ver el tráiler del filme es que los productores se han inventado escenas que no salen en la película, sólo para venderla. Dicen que éste es uno de los motivos por los que terminaron enfadados Viggo Mortensen y John Hillcoat. En cuanto a la opinión de Carlos Boyero, el crítico de cine de El País, de que la película es lo mejor de lo mejor, me gustaría matizar. Está bien. Pero el libro es soberbio. Podéis regalarlo o leerlo. Vale la pena.

La carretera

2010-01-29T05:05:00.000-08:00

Acabo de terminar La carretera, de Cormac McCarthy, publicado por Mondadori y premiado con el Pulitzer en 2007. El libro tiene 210 páginas, letras grandes y se lee rápido. Si pasas de la primera página, te engancha y no te suelta. Cuenta la historia de un padre y un hijo que atraviesan los Estados Unidos a pie, tras un incendio que ha arrasado todo el país. Todo está cubierto de ceniza. No tienen comida, está nevando y les acechan los humanos que, obligados por el hambre, han optado por el canibalismo. La película inspirada en este libro se estrena el viernes 5 de febrero en España, protagonizada por Viggo Mortensen. Por cierto, Cormac McCarthy es el mismo que escribió No es país para viejos, que llevaron al cine los hermanos Coen y que dio el Oscar a Javier Bardem. Dicen de Mccarthy que es un ermitaño de mucho cuidado. Nadie sabe dónde vive, ni qué hace. No concede entrevistas. A él, a Thomas Pynchon y a Salinger se les consideraba los tres eremitas de la narrativa norteamericana. Salinger murió ayer, a los 91 años.

Una publi chula de Coca Cola

2010-01-28T10:14:00.000-08:00

Sherlock Holmes

2010-01-28T08:10:00.000-08:00

Está mal que lo confiese, porque hasta ahora era un secreto. He visto Sherlock Holmes dos veces en una misma semana. La primera, con un chico que me gusta mucho. Dos días después, con mi mejor amiga. Le había prometido a ella que iríamos a ver la peli el día del espectador, pero él me invitó al cine a ver el filme de Guy Ritchie dos días antes y no pude decir que no. A mi amiga le mentí y le dije que había visto Hierro. Luego tuve que ir a ver Hierro por temor a que me preguntara. En fin... Ahora lo casco. Podía haberlo confesado, como lo hago ahora, pero prefería quedar bien con los dos. Pues a lo que vamos, mi primera vez con Sherlock salí flipada. Me gustó el estilo de las peleas a lo Cerdos y diamantes (2000) , muy Guy Ritchie, que por lo que he leído, se planta cada mañana impecable en el set de rodaje. Menos mal que su relación con Madonna no le hizo fan del chándal. Pero la segunda vez, me quedé con la actuación de Robert Downey Jr. (Globo de Oro al mejor actor de comedia) y de Jude Law. Los dos están geniales. En cambio, la Mary novia del doctor Watson es un versión desmejorada de Elsa Pataky, que no gana ni en las mejores tomas. ¡Qué bicho más feo! Para mí, lo mejor es la música irlandesa de fondo en la escena del combate de boxeo y el violín de la escena de la explosión en el muelle. Por lo demás, la peli se puede ver, incluso dos veces.

Up in the Air

2010-01-27T09:31:00.000-08:00

La película Up in the Air, de Jason Reitman (Juno, 2007) se llevó sólo una de las seis nominaciones que tenía a los Globos de Oro del 17 de enero pasado. Y fue con un guión que desde que empieza la peli te desconcierta a puñetazos. Si soportas los primeros 10 minutos, no te arrepentirás. Parece la típica americanada de siempre, y termina siendo algo nuevo. George Clooney interpreta el papel de un especialista en despedir trabajadores de empresas cuyos dueños no se atreven a mirar a la gente a la cara para decirle que prescinden de su puesto. Es un madurito, solterón empedernido, que se pasa la vida de avión en avión con una máxima: "Fuera de casa, como en ninguna parte". Para él, enamorarse no entra en sus planes. Su empresa decide implantar un sistema de videoconferencias para despedir sin tener que gastar tanto dinero en billetes de avión y con el cambio, el mundo de Clooney se viene abajo. La única pega que le pongo a la peli es que se nota que está hecha por un hombre. Ninguna mujer se comportaría como Vera Farmiga, compañera de reparto de Clooney.

¿Quieres que te mande un telegrama?

2010-01-26T10:45:00.000-08:00

Sacó tres billetes de 50 mientras comprobaba que no llevaba suelto para pagar el telegrama que acababa de enviar. Yo estaba a su lado y no pude evitar enterarme de su contenido. "Por aquí, deseando verte. Estoy bien. Besos". Me quedé mirándole con ganas de achucharlo. Era un hombre mayor, bien vestido, con sombrero. Bajito. No creo que haya encogido con los años. Sus pies eran pequeños. Llevaba unos zapatos negros, muy limpios, pese a la lluvia, y un paraguas negro. Pagó y se fue. Me recordó al Florentino Ariza, de la novela de El amor en los tiempos del cólera. Yo creía que los teléfonos móviles habían jubilado a los telegramas, pero aún hay gente sin reparos a la hora de compartir su pena o su alegría con un trabajador de Correos. Yo no mando un telegrama desde hace unos 15 años. En mi casa, siempre que llegaba uno era para avisar de que algún familiar había muerto. Os prometo que si me dejáis aquí vuestra dirección os mando un telegrama. Sólo para que lo tengáis de recuerdo. Un día de estos, lo jubilan de verdad.

Hierro

2010-01-25T02:23:00.000-08:00

Lo mejor de la película Hierro es Elena Anaya (mejor actriz en Sitges 2009) y la perturbación que te deja la trama, después de los títulos de crédito. También me gustó mucho la fotografía. No parece una película española y las imágenes de la isla de Hierro dan ganas de visitarla. Lo peor, las trampas que nos pone el director, Gabo Ibáñez, para hacernos creer que estamos frente a un filme de terror, cuando en realidad, es un suspense con final del montón. Incluso el trailer es engañoso. No es lo que parece.

Dominique A

2010-01-22T07:07:00.000-08:00

Flipante. Desde que el verano pasado vi a Marianne Faithfull, la ex de Mick Jagger, en La Mar de Músicas de Cartagena, nada me había gustado tanto como Dominique A, el francés, dueño de un pop-rock, a veces cabaretero, a veces nostálgico, potente, histriónico, tremendo. Salí directo a comprarme su último disco La Musique (Green Ufos, 2009) y por 20 euros daban también otro disco grabado en directo. Es una pena que el concierto de anoche se hiciera en una sala pequeña (la Miguel Ángel Clares, del auditorio Víctor Villegas de Murcia). Estoy segura de que en una más grande no habría sonado igual con su jovencísima banda compuesta por Thomas, Sebastian y David, pero creo que habría podido entrar más gente. Si pasa por vuestra ciudad, id. Aquí en Murcia la entrada costaba 15 euros. El concierto duró hora y media y a mí me pareció que se había acabado en un abrir y cerrar de ojos.

Air, los de Las vírgenes suicidas

2010-01-20T00:58:00.000-08:00

Fui con el temor de que lo suyo fuera música de ascensor. Fui para escuchar tres o cuatro canciones y largarme. También para quedar bien porque me regalaron la entrada. Anoche estuve en el concierto que el grupo francés de música electrónica, Air dio en el auditorio de Murcia para presentar su último disco, Love 2. Aquello estaba lleno de modernillos con el pelito a lo Hugo Silva. También había gafa-e-pastas, chavalitas con kilos de más e ínfulas de intelectualoides y gente a las que se le notaba que estaba allí con más ilusión que melomanía. Me quedé a escuchar todo el concierto, incluso, hasta los bises. Del 1 al 10, yo les daría un 6,5. No están mal, pero yo no pagaría por verlos. No ya los 28 eurazos que costaba el concierto de anoche. Yo no daría ni 5 euros. Ellos son los de la banda sonora de Las vírgenes suicidas (Sofía Coppola, 1999) ; también han grabado con el escritor Alessandro Baricco (2003) y estuvieron a punto de trabajar con Madonna. Con ellos me pasó como con un concierto de Matthew Herbert en un festival de jazz de Cartagena, me salí porque tenía la impresión de que estaba repitiendo canciones. Eso sí, el público disfrutó muchísimo, bailó y aplaudió a rabiar temas que, por lo visto, conocían desde los primeros acordes. Interesante, pero demasiado teclado pal body.

La cinta blanca

2010-01-19T09:57:00.000-08:00

La cinta blanca (Das Weisse Band), la última de Michael Haneke, es de esas películas que cuando encienden las luces, te deja con cara de "cojone, me han estafao". Pero no te olvidas de ella, porque el director te deja que te inventes el final. El de este filme es un final a la carta. Filmada en blanco y negro, La cinta blanca cuenta la vida de una pequeña comunidad en un pueblo apartado de Austria, en el que nunca pasa nada, hasta que empieza a pasar. Accidentes, abusos, vejaciones, amoríos, traiciones... Es dura, sobre todo porque nos describe la educación que recibieron los niños que luego se convirtieron en nazis. Hay un diálogo entre un médico y su comadrona, que debería incluirse en una antología de las ofensas y los agravios. Aún así, es grande, la escena, y la película, que el domingo pasado se llevó el Globo de Oro y que ya tiene la Palma de Oro de Cannes. Le falta el Oscar, pero viviremos para contarlo.

El cónsul de Sodoma

2010-01-19T09:31:00.000-08:00

Me temo que la película inspirada en la vida del poeta Jaime Gil de Biedma no llega a la próxima semana en Murcia. De hecho, sólo la estrenaron en Thader y en ésta, su segunda semana, sólo tiene un pase único a las 16.00 horas. De más está deciros que cuando fui, el domingo pasado, la sala estaba vacía. Dos o tres gays, alguna cinéfila desamparada y falsos culturetas que en la primera escena de sexo homosexual puro y duro, huyeron con sus boinas francesas, ladeadas... Se disfrazan para ir al cine, y a mitad de peli, se les cae la careta. Volviendo a El cónsul de Sodoma, me parecen injustas las tres estrellas que Fotogramas ha dado al filme de Sigfrid Monléon. A Jordi Mollá le ha tocado el papel de su vida y creo que se lo ha tomado en serio. Hace muy bien su papel de homosexual sin plumas. "Hasta que mi madre muera, yo no soy maricón", que diría Gil de Biedma en una escena. Lo que más me gustó de la película es la historia que narra: las relaciones de Gil de Biedma con Juan Marsé o Carlos Barral; la vidilla cultural de la Barcelona de los años 60 y 70. Tiene su encanto. Aquí os dejo unos versos del poeta inspirados en la infidelidad e incluidos en la biografía escrita por Miguel Dalmau (Editorial Circe, 2004), que me estoy leyendo.

"Para saber de amor,para aprenderle,
haber estado solo es necesario.
Y es necesario en cuatrocientas noches
-con cuatrocientos cuerpos diferentes-
haber hecho el amor. Que sus misterios,
como dijo el poeta, son del alma,
pero un cuerpo es el libro en que se leen"

No mires para abajo para aprender a hacer el amor como Dios manda

2010-01-18T05:39:00.000-08:00

La he visto. Cuando la estrenaron en los cines de España el año pasado, me quedé con las ganas. Por eso me fui a la Fnac y compré la película No mires para abajo, (Eliseo Subiela, 2008). Partimos de que a mí me gusta el cine latinoamericano. Esta peli, como tantas otras de Subiela (El lado oscuro del corazón, No te mueras sin decirme adónde vas...) es poética. Pero literalmente poética. Los personajes hablan con una voz que no es suya, sino la del director-poeta. Puede que por esto, todo resulte pretencioso. Dice Subiela, en su web, que No mires para abajo es una película para aprender a hacer el amor como Dios manda. Y creo que en esto, exagera. La película le da cuerpo y movimiento al Kamasutra. Algunas escenas son ardientes, otras, mecánicas. Yo me quedo con una frase del actor principal, que vive junto a un cementerio y su hermano acaba de ser padre: "La vida huele a mierda (se refiere a la caca de su sobrino) mientras la muerte huele a flores".

Avatar en 3D

2010-01-15T05:06:00.000-08:00

He ido esta semana a ver Avatar (James Cameron, 2009), casi 21 días después de estrenada. Y fui porque aunque detesto profundamente las películas de ciencia-ficción, soy una snob. ¿Y cómo voy yo a pasar de la película que más ha recaudado en España por delante de Titanic (James Cameron, 1998)? Así que me planté en Thader, con un frío de esos que dejan los pezones con escarcha. Me encontré en el cine a Fernando Cuñado, el ex jefecilllo del periódico El Faro, famoso por la carita de asco que le acompaña a todas partes. En más de un burgalés he reconocido ese gesto. No nos saludamos. Nuestra enemistad se remonta a la primavera de 2005. 20 minutos iba a abrir en Murcia y me consultaron algunos nombres para formar la redacción. Yo recomendé a Fernando Cuñado porque entre él y yo no había amistad, pero había respeto mutuo. Él tiene mucho oficio y una memoria para quitarse el sombrero. Nunca olvidaba, por entonces, porque ahora está en paro, la fecha de una inauguración o los plazos del fin de una obra. Él fue a la entrevista y poco más que dijo que por nada del mundo volvería a trabajar conmigo. Desde entonces, cuando lo veo, magnifico su insignificancia. Pero a lo que íbamos, vi a Cuñado, que iba acompañado de Mónica, la nueva jefa de redacción de El Faro y por lo que me han contado, su nueva novia. A la chica se le ve simpática y es guapilla. También iba con ellos el periodista Nacho Luna, con el que me encuentro cada miércoles en las ruedas de prensa de la Junta de Gobierno del Ayuntamiento de Murcia. Es majo. Pues nada, que entro en el cine, me calzo las gafas para ver Avatar en 3D y tengo que confesar que flipé en colores. Me gustó muchísimo, tanto, que pienso volver a verla. Me fascinan las gestas heroicas, las montañas, la valentía, el verde, los abismos... Y Avatar tiene de todo eso.

La tregua

2010-01-12T09:38:00.000-08:00

Me he atrevido a leer "La tregua", de Mario Benedetti. Me regalaron el libro con la advertencia de que lo leyera cuando estuviera bien de ánimo porque es bastante triste. Lloré con un final que no me esperaba, quizás porque uno busca que en las novelas pasen cosas que no pasan todos los días. Pero pasó. El protagonista se llama Martín, está a punto de jubilarse, es viudo, tiene tres hijos y se enamora de una chica de 24 años, cuando él está a punto de cumplir 50. Él se define como un triste con vocación de alegre. En eso nos parecemos remotamente. Yo soy una mujer alegre, con vocación de triste. En fin, que el libro merece la pena leerlo... cuando tengamos el ánimo en su sitio. Está escrito con una dulzura casi poética y tiene poco más de 200 páginas.

Jonathan Strange y El Señor Norrell

2010-01-11T09:25:00.000-08:00

Acabo de leer un libro que me ha reavivado la curiosidad por los mundos imaginarios. Se llama "Jonathan Strange y el señor Norrell", de Susanna Clarke, y está publicado por el Círculo de Lectores. Es de esos libros que yo nunca me habría pedido. Me lo dieron de regalo con el último lote que compré. Por curiosidad empecé a hojearlo y me descubrí enganchada a una novela de 800 páginas que narra la resurrección de la magia en la Inglaterra del siglo XIX. La novela es deliciosa. Cuenta la historia de Inglaterra y atribuye la victoria de sus ejércitos a la intervención de la magia arraigada en Newcastle o Escocia. La autora (ésta es su primera novela) se pasea por la batalla de Waterloo, la locura del Rey Jorge, la ciudad de Venecia o el libertinaje de Lord Byron. Pero todos estos pasajes no son más que adornos a la trama: la amistad y rivalidad entre dos magos: el Sr. Norrell y el Sr. Strange. Os la recomiendo: ha sido premiada como mejor novela del año 2004 por los libreros independientes de Estados Unidos.

La última de los Coen

2010-01-10T09:10:00.000-08:00

He ido a ver la última peli de los hermanos Coen. Se llama "Un tipo serio" y vale la pena pagar la entrada del cine aunque sólo sea para salir desconcertados. Es una comedia y narra las desgracias de personajes, interpretados por actores desconocidos, que viven situaciones límite: divorcio, sobornos, traición, muerte, sexo, religión... Es una comedia inspirada en el mundo judío. La primera escena, a mí me supo a leyenda que justifica la pesadilla que ha vivido durante siglos el pueblo judío. Es interesante, arranca risas y, sobre todo, hace pensar: no siempre hay una respuesta para todo. A veces la respuesta, sencillamente, no existe.

En contra de los matrimonios mixtos

2009-11-08T12:36:00.000-08:00

Hace ya casi un mes leí en una columna de El País una noticia sobre un juez de Estados Unidos que se oponía, por norma y con la ley en la mano, a los matrimonios mixtos (me refiero a los de blancos con negros y viceversa, no a los de caballos con cabras o mariposas con águilas). Uno de los argumentos del magistrado es que el matrimonio entre dos personas de distintas razas siempre hace aguas porque les pueden las diferencias culturales. Y ahí entra él en juego: para evitar el daño que estas rupturas causan en los hijos, prohíbe las uniones de los futuros padres.
Yo nací y crecí en un país mestizo y puedo asegurar que ningún matrimonio está a salvo del divorcio. El otro día escuchaba a un hortera de mi barrio contar un chiste en un bar mientras veía el fútbol: "¿Y tú por qué te casaste, por el juzgado o por lo civil? Yo me casé por subnormal".
En los tiempos que corren es muy difícil mantener una relación de compromiso con otra persona. Las mujeres llevamos tanto tiempo luchando por nuestra independencia, que ahora que la hemos conseguido, se nos atraganta. Los hombres, por su parte, están desbordados con tanto independentismo. Ellos quieren lo de toda la vida, excepto a la hora de pagar la cuenta. Creo que es de las pocas cosas que siempre están dispuestos a compartir.
Bueno, hay de todo. Las mujeres hemos perdido el interés por lo romántico. Pensamos como hombres y nos comportamos como si tuviéramos testículos. Por eso no me extraña que Sábato diga que ya no existen las mujeres de antes, aquellas todo abnegación, sacrificio, renuncia y entrega. Yo me pregunto si vale la pena recuperar esas virtudes. ¿Merece el hombre de hoy una mujer de antes?

Cierra la oficina de 20minutos en Murcia

2009-11-01T06:45:00.000-08:00

Hace más de un mes que no actualizaba este blog porque tengo el ánimo tan por el suelo, que escribir me queda muy arriba. Mañana lunes empiezo a trabajar desde casa. El pasado 9 de octubre despidieron a mis tres compañeros de la redacción de 20 minutos Murcia. La oficina de Primo de Rivera 1 ha cerrado para recortar presupuesto. El viernes pasado me instalaron el PC en casa y desde ahora soy una corresponsal. De las cosas, lo que menos me interesa son las etiquetas.Yo soy periodista aunque escriba en papel de liar. El primer día que volví a una rueda de prensa sentí miedo. Ya no. Volver a dar por culo en las ruedas de prensa me ha devuelto las ganas de escribir. No es fácil escalar una montaña y que te empujen hacia abajo en cuanto divisas la cima. Pero es lo que hay. No me quejo. Siempre me ha costado mucho conseguir las cosas. Me gusta lo imposible. Siento una atracción anormal por lo difícil. Creía que eso era aberrado hasta que he leído "España en los diarios de mi vejez" de Sábato, que por cierto, la edición del Círculo de Lectores escribe sin tilde (Sabato)."Lo que importa no es la realidad estricta que algo contenga, sino aquella altura a la que apunta".

La rana que quería ser una rana auténtica

2009-10-06T14:06:00.000-07:00

Preparando una práctica para un máster que acabo de terminar sobre periodismo y nuevas tecnologías, encontré esta fábula de Augusto Monterroso, a la que le puse sonidos de fondo. El mp3 no sé subirlo al blog,(si alguien sabe cómo se hace, por favor, que me enseñe) pero aquí va el texto. Yo alguna vez me he sentido como esa rana que quería ser auténtica.

La rana que quería ser una rana auténtica

Había una vez una rana que quería ser una Rana auténtica, y todos los días se esforzaba en ello.

Al principio se compró un espejo en el que se miraba largamente buscando su ansiada autenticidad. Unas veces parecía encontrarla y otras no, según el humor de ese día o de la hora, hasta que se cansó de esto y guardó el espejo en un baúl.

Por fin pensó que la única forma de conocer su propio valor estaba en la opinión de la gente, y comenzó a peinarse y a vestirse y a desvestirse (cuando no le quedaba otro recurso) para saber si los demás la aprobaban y reconocían que era una Rana auténtica.

Un día observó que lo que más admiraban de ella era su cuerpo, especialmente sus piernas, de manera que se dedicó a hacer sentadillas y a saltar para tener unas ancas cada vez mejores, y sentía que todos la aplaudían.

Y así seguía haciendo esfuerzos hasta que, dispuesta a cualquier cosa para lograr que la consideraran una Rana auténtica, se dejaba arrancar las ancas, y los otros se las comían, y ella todavía alcanzaba a oír con amargura cuando decían que qué buena rana, que parecía pollo.

Publicista murciano No Typical

2009-09-21T14:30:00.000-07:00

Me acaban de pasar este vídeo, colgado en Youtube, dedicado al publicista murciano Jorge Martínez, que está al frente de la agencia Germinal y casado con mi buena amiga Ángeles Burruezo. Jorge organiza desde hace varios años el festival Punto y Aparte de danza, teatro, fotografía, debates... Además, dirige el Observatorio del Diseño de Murcia, por encargo del supercosejero Peter Albert Cruise II. Su campaña No Typical, con la que le tomó el pelo a la prensa en nombre del arte, le granjeó los afectos de los que hoy disfruta en el gremio. Aunque me cuento entre sus damnificadas, por respeto a mi amiga Ángeles Burruezo, me limito sólo a colgar el vídeo en mi blog. Admito que lo de "¿Es que Murcia no está preparada para mí?" "No paro de crear, me duele la puta cabeza de crear", me hizo reír. Por lo demás, creo que podían habérselo currado un poquito más. Ahh, y le sobran minutos. El vídeo se hace largo.

Balsero cubano

2009-09-12T10:10:00.000-07:00

Le conozco desde niña. Estudiamos juntos en la misma escuela. Hemos salido juntos de fiesta. Es guapo, soltero, sin hijos, tranquilo, buena persona, trabajador y honesto. Quizás por eso sigue en Cuba. Decían los Orishas en una de sus canciones que en Cuba "no hay vida para los mareaos". Y ese es su pecado: ser un mareao o lo que es lo mismo: ser bueno de más. Es mi amigo y está desesperado. Tiene 34 años y el aburrimiento lo está matando. Lo único que le mantiene vivo es el gimnasio al que va cada día para ganar fuerzas en los brazos y poder remar en dirección a la Florida. A él le gustaría venir a trabajar a España, pero ya le he dicho que no son tiempos y que no hay manera. Él se lo ha pensado bien y ha decidido ser balsero. En cuanto mejore el tiempo se despedirá de su madre y de su padre y se irá a la playa, se subirá a una rueda de camión e intentará llegar a Miami. Me ha dicho que no piensa en la muerte, porque él ya está muerto.

Los amantes de silicona

2009-09-06T06:11:00.000-07:00

Acabo de leer la novela Los amantes de silicona, de mi amigo Javier Tomeo. Habla sobre el sexo después de muchos años de matrimonio ("El amor es un cocodrilo en el río del deseo); del fin y el principio del amor ("El amor es un viento que pasa y huye), del tedio de la convivencia y de la infinita capacidad que tienen los tontos para ser felices.
Cuando aún no había entregado esta novela a la editorial Anagrama, Tomeo pasó por Murcia a presentar su libro La noche del lobo. Yo no lo conocía (ni a él ni al libro) más que de oídas. Por esas casualidades de la vida, me llamaron de la Fnac para que lo presentara. Me leí la novela, me encantó y seguí leyendo cosas suyas, La patria de las hormigas.... También entrevistas y la leyenda urbana de que es un misógino. He tenido la oportunidad de compartir horas de charla y cena con él y es un caballero en toda regla. Con sus 60 años, alguno más arriba a o abajo jejeje, es capaz de encandilar a una mujer sin que una sienta que padece gerontofilia.
De La noche del lobo, el dramaturgo cubano, residente temporal en Murcia, Amado del Pino, ha hecho una versión teatral que en su día enviamos a Tomeo y que sería interesante que alguna compañía se decidiera a montar. Amadito ahora está estrenando una obra en La Habana, premiada con el Arniches de teatro.
Recuerdo que un día estaba durmiendo la siesta y sonó mi teléfono. Uff, qué mala leche me entra cuando alguien me despierta a las cinco de la tarde. Era Tomeo y sin apenas mediar palabras me dijo, espera, que te tengo una sorpresa. Del otro lado saltó una voz: "Hola cubanita" y a partir de ahí se pone a hablar en cubano. Era Gabino Diego, que es íntimo de Tomeo, y a quien Tomeo le había hablado de su amiga cubana. Gabino es hijo de cubanos. Sus padres eran dueños de los grandes almacenes de La Habana (ahora en ruinas) El Encanto o Fin de siglo, no me acuerdo bien cuál de los dos. ¡Menuda sorpresa me llevé!
Esta tarde llamaré a Tomeo para contarle que al fin he leído su novela cachonda, Los amantes de silicona, en la que unos muñecos hinchables se lían a espaldas de sus dueños, un matrimonio de mediana edad que lo único que tiene en común es una paella congelada que comparte cada domingo sin decirse ni mu. Luego os cuento.

El yo hegemónico

2009-09-06T05:57:00.000-07:00

Aquí os dejo una reflexión que he leído y discutido con una amiga. Pertenece a la novela Sostiene Pereira, de Tabucci.
"Lo que llamamos la norma, o nuestro ser, o la normalidad, es sólo un resultado, no una premisa, y depende del control de un yo hegemónico que se ha impuesto en la confederación de nuestras almas; en el caso de que surja otro yo, más fuerte y más potente, este yo destrona al yo hegemónico y ocupa su lugar, pasando a dirigir la cohorte de almas, mejor dicho, la confederación, y su predominio se mantiene hasta que es destronado a su vez por otro yo hegemónico, sea por un ataque directo, sea por una paciente erosión".
Mi amiga cree que la madurez neutraliza las sucesiones del yo hegemónico. Yo creo que esas sucesiones, cuando dejan de darse, representan un freno de la evolución y que si se dan continuamente son síntoma de trastorno de la personalidad.
El viernes pasado estuve en una clase de coaching. La coach nos explicaba que la personalidad de los seres humanos se representa con huevo frito. La yema es el temperamento, marcado por los genes y no se puede modificar. El resto, la clara, son los comportamientos que sí se pueden cambiar, si se es conscientemente incompetente. O sea, sólo cuando uno se da cuenta de que tiene un problema y quiere solucionarlo. Lo ideal es que ese comportamiento se modifique y nos convirtamos en personas inconscientemente competentes: las cosas las hacemos bien porque salen directamente bien, sin tener que hacer un esfuerzo.
Sostiene Pereira es una novela para periodistas. En todo caso, lo del yo hegemónico, es sólo una anécdota en esta historia corta sobre la dignidad, el valor, el amor, la política y la prensa.

Intimidad

2009-08-29T14:11:00.000-07:00

He leído esta tarde la novela Intimidad, del paquistaní Hanif Kureishi. Es un resumen desgarrador de la ruptura de un matrimonio. ¿Qué se puede esperar de la crónica de un divorcio escrita por un machista infiel? En resumen, el libro culpa a la mujer por haber nacido, por ser madre e independiente. Después de leer esto me siento afortunada de no tener que levantarme cada día con una mierda de hombre como Jay, el protagonista, que encima se siente víctima de no sé qué tormentos. Me da asco. Aquí os dejo una de sus perlas:
"Si uno no dejase nunca nada ni a nadie, no tendría espacio para lo nuevo. Sin duda, evolucionar constituye una infidelidad... a los demás, al pasado, a las antiguas opiniones de uno mismo. Tal vez cada día debería contener al menos una infidelidad esencial o una traición necesaria. Se trataría de un acto optimista, esperanzador, que garantizaría la fe en el futuro..., una afirmación de que las cosas pueden ser no sólo diferentes, sino mejores".

Enemigos públicos

2009-08-26T16:06:00.000-07:00

Enemigos públicos,la última de Michael Mann (Heat, Collateral) es un peliculón. Cuenta la historia del gánster, asaltante de bancos en Chicago durante la Gran Depresión, Johnny Dillinger (Johnny Deep) perseguido por el agente del FBI Melvin Purvis (Christian Bale). Johnny Deep está inmenso en la peli. También lo está su chica en la pantalla, Billie, (Marion Cotillard) y, sobre todo, Christian Bale. La única pega que le pondría al filme es que, a ratos, le sobran tiros y por eso, quizás, es tan largo (140 minutos). La escena en la que un policía (Billy Crudup, grande en su papel) tortura a una mujer recuerda a las fotos de Abu Ghraib. Yo me quedo con una frase del decálogo de los gánsters: "Nunca trabajes con gente que no conozcas ni aunque estés desesperado". A este consejo contestó Johnny Deep: "Cuando uno está desesperado no tiene elección".

Anticristo, la película

2009-08-21T14:52:00.000-07:00

He ido hoy a ver Anticristo, de Lars von Trier. Y he salido de la sala con la sensación de no haber visto nada. Entre otras cosas porque giré la cabeza en las escenas de crueldad explícita: una ablación de clítoris, una broca perforando una pierna, una eyaculación sanguínea... ufff. No es que yo sea muy miedica, es que me siento muy cerca de la pantalla y desde la cuarta fila, las cosas feas son más feas todavía. La película, que se estrenó en mayo pasado en el festival de Cannes, cuenta la evolución de la depresión de una madre (Charlotte Gainsbourg, premio a la mejor actriz en Cannes) que pierde a su hijo mientras hacía el amor con su marido (Willem Dafoe, La última tentación de Cristo). A partir de la muerte del niño, para mí, la secuencia más hermosa de la película, Von Trier disecciona los distintos estados por los que atraviesa un depresivo: tristeza, miedo, dolor.. y finalmente se regodea en la desesperanza. Al parecer, el guión del filme, que Lars von Trier ha firmado a medias con Anders Thomas Jensen, está inspirado en la depresión que el propio von Trier sufrió y en su estancia en el hospital del Reino de Copenhague. A mí me ha dejado igual que cuando entré. Ni fu, ni fa, pero es de esas pelis que hay que ver. Si todo el mundo pensara como yo, en un pis pas la productora recuperará los 11 millones de dólares que ha costado esta dedicatoria a Tarkovsky.

Las islas Cíes

2009-08-21T03:19:00.000-07:00

A 45 minutos en ferry desde Vigo están las islas Cíes. El billete cuesta unos 18 euros y es mejor sacarlo uno o dos días antes por Internet. Había oído hablar maravillas de ellas. Que si son las mejores reservas naturales marítimas del mundo.. que si las aguas son maravillosas... Y todo esto es verdad, pero la gente que va a las Cíes le da un toque hortera que echa para atrás. Te acuestas en la arena y tienes varias toallas a tu alrededor. Casi todos andaluces, llamando por teléfono a la familia de Huelva para decirle que están de viaje. También hay muchos franceses, pero ojo, en Francia también hay poligoneros. La gente que yo vi en las islas Cíes no tiene nada que envidiar a los que veranean en el Mar Menor. También hay hippies en las Cíes, pero hippies con pasta. Yo vi un grupo de melenudos disfrazados de marranillos, comiéndose unos centollos impresionantes y pidiendo botellas y botellas de Albariño. El agua de las Cíes huele a pescado, no es muy salada y está fría, uff a unos 10 grados, sin exagerar. La arena parece azúcar sin refinar y no está caliente. A las 4 de la tarde es cuando más pega el sol. Las gaviotas revolotean por las toallas de los bañistas buscando premio. En fin, creo que las Cíes merecen la pena, pero no en agosto.

La monja Barceló

2009-08-20T08:10:00.000-07:00

En el Camino a Santiago de Compostela no te da tiempo a intimar con la gente. Los peregrinos, en la mayoría de los casos, no se intercambian teléfonos ni correo electrónico. Se conocen, intercambian alguna confesión que en condiciones normales no harían y desaparecen los interlocutores. Pero luego, al menos es mi caso, te acuerdas de esas personas que se han sincerado contigo y con los que tú te has sincerado. Algunos están en las fotos y otros, en la memoria.

Primitiva, la lentica (a la izquierda de la foto). Es la encargada del albergue público de Ferreiros. Es la mujer que más lento escribe en toda Galicia. Para inscribir a 22 personas tardó una eternidad. Dibujaba los nombres con un cuidado exacerbado. Además de lentica es cariñosa y muy buena persona.

La monja Barceló: Llevaba un rato caminando detrás de ella, sin mirarla. Fue en el tramo que hice entre Melide y Ribadiso Baixo. Ella iba con otra mujer y llevaban buen ritmo. De pronto reparé en su mochila. Llevaba inscrita una publicidad del Ron Barceló y me hizo mucha gracia. Hay que ver cómo se las gasta la iglesia, pensé, jajajaja.

La viejita del bosque: La vi marchar con pasito de hormiga por el bosque. El lugar en el que la fotografié no quedaba cerca de ningún caserío. No sé lo que habrá tardado en llegar a su destino. Le pregunté:"¿Me deja hacerle una foto?" y me constestó:"Claro, hija".

El follonero (de azul, a la derecha). Con este chico discutí en el albergue público de Ribadiso Baixo. Yo me había hecho 28 km en 6 horas. Había salido de Palas del Rei a las 6.00 horas y llegué a Ribadiso a las 12.45 h. A la una en punto, reparten las literas, por tres euros la noche. Cuando el follonero pidió el último, yo le dije que era yo y que venía con 5 chicas más. Él no me dijo nada. Cuatro de las chicas llegaron poco a poco. Venían detrás. Eran cuatro maestras de Albacete que conocí por el camino y con las que hice buenas migas. La última era mi compañera de viaje, desde Murcia, que venía muy mal y muy lenta. Aún así, llegó antes de que nos dieran las camas. Cuando la vio llegar, el follonero dijo que mi amiga no se podía meter porque no estaba en la cola como todo el mundo y apeló a un código no escrito de los peregrinos. No sé si por el cansancio o por el hambre, pero doy por hecho que este chico nunca antes había visto a una mujer tan enfadada. Al final, mi amiga sí cogió cama y para empeorar las cosas, a este chico le tocó una litera muy cerca de la mía. Yo me duché, me serené un poco y cuando iba a salir del albergue, me miró y sonrió con ganas de hacer las paces. Pero yo no le correspondí. Entonces se me acercó a hablar y la gente flipaba de vernos, cinco horas después, discutiendo de lo mismo. Al final hicimos las paces. Nos repartimos la razón a medias y él me dijo que lo hacía porque había venido a buscar la paz en el camino y no quería dejar enemigos detrás. Me pareció un buen motivo. Yo lo hice porque tenía la mitad de la razón y porque el crío, catalán, jugador de fútbol sala del Casteldefels se veía buena persona. No recuerdo cómo se llama. Para mí es el follonero del Camino. (En la foto también sale Noe, una de las chicas de Albacete y un peregrino que había hecho el Camino 10 veces y que me advirtió de que no fuera a las Islas Cíes porque no eran nada del otro mundo).

El hippie de San Diego, California. Coincidí con él en el tramo entre Ribadiso Baixo y Santa Irene. Él iba con un niño. Yo ese día caí con la regla e iba con diarreas porque había bebido agua del grifo. Así que tuve que parar en todos los bares que aparecían por el camino. Lo tomé a él como referencia. Si no lo veía, apretaba el paso. Así me aseguraba de que llegaría antes de la una para coger cama. Luego en el albergue de Santa Irene, coincidimos. Por la tarde nos sentamos a conversar y me contó que era vegetariano, justo cuando yo halagaba un filete de ternera exquisito y unas lentejas con carne, espectaculares, que me había comido un ratico antes. Tampoco recuerdo su nombre. Leía un libro precioso (por la encuadernación y el papel reciclado), sobre psicoanálisis. El niño que le acompañaba era su hijo, de 11 años y él, de 36, nunca había vivido con la madre del niño. Hacía el camino con el ánimo de hacer deporte y ver castillos, porque en San Diego no los hay.

El niño de la langosta. Éste es el hijo del hippie de San Diego. El niño hablaba español con acento mexicano. Es muy gracioso y le gustan mucho los animales. El día anterior a nuestro encuentro en el albergue de Santa Irene, había cumplido 11 años y su padre le compró lo que él quería: una langosta. Cuando la abrió, y vio que tenía huevos dentro, sintió asco: él quería una langosta macho. Entonces tocó a la puerta de mi habitación y me dijo: "Te la comes tú, por favor". Le dije amablemente que no, porque esa carne es demasiado fuerte para comerla tan tarde. El caso es que el niño quiere ser biólogo. Sufría porque en Galicia se come mucho pulpo: su animal favorito. El hippie de San Diego, su padre, me explicó que los pulpos cambian de color cuando están a gusto y que podría interpretarse ese gesto como "emociones", además, cuando eligen pareja, es para toda la vida.

Pierre. De padres gaditanos y residente en Barcelona, Pierre es francés. Lo conocí en Monte do Gozo. Compartimos un trozo de cuerda para tender la ropa recién lavada. Le pregunté si a los hombres les impactaban mucho los sujetadores color carne. Y me contestó que a los hombres lo que les importa es el relleno, pero que si va cubierto por un sujetador negro de encaje, miel, sobre hojuelas. Nada más conocerle no me cayó bien. Me pareció un poco fresco. Enseguida empezó, con su acento andaluz, guapísima, te invito a una cerveza. No, quiero estar sola, le contesté. Cuando me harté de estar sola, me fui a la cafetería del albergue y me pusé morá a Ribeiros. Cuando yo llevaba cinco o seis vinos, él llegó, se pidió una hamburguesa y se sentó en la mesa de al lado. Empezamos a conversar. Él me hizo algunas confidencias, yo le hice otras y al final de la noche parecía que nos conocíamos de toda la vida. Él no quiso beber y cuando le dije que me marchaba, me dijo que me invitaba a un helado de Kit Kat. Jajaja. Yo no sabía que había helados de Kit Kat, pero él sí había reparado en que yo me había pedido una cerveza y un Kit Kat cuando llegué al Monte Do Gozo. Era mi premio. Me hizo gracia y acepté el helado. Pero no había y me lo pedí de tres chocolates. Camino al albergue hacía una rasca tremenda. Pierre hizo amago de abrazarme y le pegué un codazo que me temo que le rompí una costilla.Al otro día me lo encontré en la cola de la Compostela. Me saludó con alegría y luego, cuando se iba hacia la estación a coger el tren hacia Barcelona volví a verlo, le hice esta foto y nos despedimos. Creo que es un buen hombre, pero para disimular su timidez, se pasa de listo. Entre las cosas interesantes que recuerdo de mi conversación con Pierre (ingeniero, 39 años) me dijo que los polvos que se echan los ex, lejos de unirles, les separan. Tomo nota.

Kilómetro cero

2009-08-20T06:32:00.000-07:00

Empecé el Camino de Santiago, desde Sarria, el martes 4 de agosto. Iba nerviosa. Pensaba que la cura espiritual de la que habla la gente era una leyenda urbana. No lo es. Cuando te levantas a caminar a las 5.30 horas, después de dormir en un albergue con una veintena de desconocidos, tienes un par de horas, hasta que amanece, para conocer peregrinos, porque si no llevas linterna, tienes que juntarte con los que la lleven. Yo conocí a un angelito de 22 años. Era polaco y por lo poco que contó, intuí que traía el corazón destrozado. Marchaba solo y a buen ritmo. Mi compañera de viaje, agobiada por las ampollas, no podía mantener nuestro paso y le pedí al chaval, que se llamaba Gregorio, que siguiera solo. Me dijo que no, que iría más despacio, pero que quería llegar con nosotras a Portomarín. (Habíamos salido juntos del albergue municipal de Ferreiros). Así lo hizo. Desayunamos en un mirador precioso sobre el Miño y comprendí que ese muchacho iba a terminar el Camino hecho un hombre. Otra madrugada, nos sumamos a la marcha de una familia vasca. Iban a un ritmo inhumano, con ansiedad y mala hostia. De pronto se pararon y dijeron que estábamos perdidos. Mi compañera de viaje, para salvar la situación dijo: "No pasa, nada, el que tiene boca, se equivoca" y la única vasca del grupo respondió: "Y los que marchan como borregos también". Yo no me lo pensé dos veces, di media vuelta y regresé al punto de partida. Habíamos salido del albergue de Gonzar a las 6.00 horas y a las 8.30 horas, estábamos en el punto de partida. Entre tres y cinco kilómetros en vano. Ese día comprendí que cuando las cosas no salen como uno quiere, lo mejor es empezar de cero y lo más importante, a la hora de marchar hacia Santiago de Compostela, lo único que hay que seguir es la flecha amarilla. Uno no puede fiarse de la gente que lleva tanta prisa.

Sin pecado concebida

2009-08-15T10:57:00.000-07:00

He hecho el Camino de Santiago. Ahora estoy en Oporto y estoy escribiendo con un teclado sin tildes. Que conste. El Camino es duro, largo, pero cuando llegas a la meta, reconforta. Yo me he tomado la Compostela tan a pecho, que no quiero que se me acerquen los chicos para no pecar nunca mas. Al terminar el Camino, fui a Finisterre. El fin de la tierra es precioso, pero para llegar hasta alli, cogi un bus que tardo tres horas y cuarto en hacer la ruta por la costa da morte. En un momento de la travesia, me eche la pota encima. Que asco, pero ya llevaba rato haciendo gargaras con el vomito. O lo soltaba o me moria. Un japones que tenia sentado detras me crucifico con la mirada. En fin, a veces una pierde el glamour. Ahora no puedo colgar fotos porque estoy en un ciber en Oporto. El martes estare en Murcia y prometo subir el book del Camino. Yo me he encontrado a mi misma en medio de uno de esos montes de helechos de Lugo. Un dia se me acerco un argentino que hacia el Camino en bici y me pregunto: "Y vos, por que hces el camino?". Porque tengo el corazon hecho pedazos, le dije. Pobre, me contesto, con eso me has podido. A cada uno le duele algo durante el recorrido. A mi no me salieron ampollas. Mi dolor iba por dentro. El martes, mas, en imagenes y con tildes.

Yo, sólo tigo

2009-07-15T14:42:00.000-07:00

Ella está desafiando la ley que jura y perjura que dos cuerpos no pueden ocupar, al mismo tiempo, el mismo espacio físico. Se sabe dueña del don de la ubicuidad. Se siente como Dios, no de bien, sino en todas partes. Va al límite de sus fuerzas. Vive y padece como si dentro llevara a dos mujeres y tuviera que contentarlas a ambas a la vez. Lo miró de frente. Directo a los ojos y le preguntó: "¿Sales con otra?" Y él, con lo poco de castellano que habla, le contestó con el ceño fruncido: "Yo, sólo tigo. No soy una maquína".

Como el humor de una rana

2009-07-13T07:40:00.000-07:00

"Esto es la muerte, se dijo el muchacho, la consumación, la tos infernal que hace vomitar piedras, el rostro con que se castiga el mirarse demasiado en el espejo. La bocas de los dos se aproximaron. Ella le pasó los dedos por los párpados. Esto es un cuento, dijo ella, y trata sobre un muchacho al que besa una bruja. Voló hasta un montículo que cambia de tamaño como cambia el humor de una rana. Le acarició los ojos y se estrechó contra él. Y después de haberlo amado y de haber provocado su muerte, se lo llevó dentro de ella a una cabaña en el bosque. Pero este cuento, como todos los cuentos, termina con el beso. Él no era más que un muchacho abrazado a aquella chica".

Esto es un fragmento de un cuento de Dylan Thomas. Se llama "Una vista del mar" y me ha gustado tanto, que he parado de leer para compartirlo.

This is a really happy song... y yo voy y me lo creo

2009-07-13T06:17:00.000-07:00

Anoche estuve en el concierto de Madeleine Peyroux (Atenas, 1973) en el Cuartel de Artillería de Cartagena. Me habían hablado muy bien de ella, que si su voz se parecía a la de Billie Holliday... pero me decepcionó. A mitad de actuación ya tenía la impresión de que esa mujer estaba repitiendo canciones. No me fui por si cantaba una nueva y porque con cuatro cervezas en venas, la tristeza es menos triste. Fue entonces cuando la Peyroux dijo: "This is a really happy song" y cantó un pedazo de bodrio lastimero que me dije: Tanita, apaga y vámonos. Como una noche sin anécdotas no es una noche, la Peyroux rompió anoche una cuerda de su guitarra y se mosqueó. Se quitó un bombín que llevaba y lo clavó en el pie de un micrófono. Por lo demás, nada reseñable: no me gustó. No tiene ángel. Le falla el duende. O quizás fue que yo estaba retorcida anoche porque llegué temprano a Cartagena con la intención de cenar antes del concierto y todos los bares de la ciudad estaban cerrados. Cartagena es así de hospitalaria.

¿Are you ready to make the Revolution?

2009-07-12T02:01:00.000-07:00

Anoche estuve en el Parque Torres de Cartagena, en el concierto de Emir Kusturica y su The No Smoking Orchestra. Me gustó mucho su locura a medio camino entre los Balcanes y los volcanes. Cada vez que iban a tocar un tema, lo introducían con la música de la Pantera Rosa. En la orquesta, Emir Kusturica toca la guitarra sin llamar mucho la atención y el cantante de la banda, Nelle Karjlic (Doctor Nelle), es una minidosis de hombre con una sobredosis de energía. Salió vestido de fubolista, jajaja, y es de esbelto como Saviola. En la batería está el hijo de Kusturica, Stribor, que se encarga de la música de las pelis de su padre, desde que éste rompió con Goran Bregovic. El violinista estuvo genial. Se llama Dejan 'El Juez' Saparavalo, salió vestido de comandante y toca el violín aguantando el arco con la boca, por encima de la cabeza... Hubo un momento del concierto en el que sacaron a dos chicas del público y les pidieron que sostuvieran un arco gigante de metro y medio de largo, sobre el escenario, y Kusturica y El Juez se pusieron debajo y ambos empezaron a frotar sus instrumentos con frenesí: el primero, la guitarra y el segundo, el violín. Y sonaba bien. Lástima que no regalaran bises. Tocaron hora y media y se fueron. Antes de desaparecer, Kusturica (que se pronuncia Kusturisa) preguntó al público: "¿Are you ready to make the Revolution?" Se lo perdonamos en nombre de sus 54 años y porque la frase venía a juego con la camiseta del Che que llevaba. A mí me sonó a impostado. Pero igual hablaba en serio y de buena fe. Se lo perdono por lo bien que me lo pasé con su peli "Gato negro, gato blanco" (1998) y lo mucho que disfruté el concierto de anoche.

La mujer del peto de polipiel

2009-07-07T13:51:00.000-07:00

He estado en el concierto de argelino Khaled, que inauguró el sábado La Mar de Músicas de Cartagena, y en el de Pablo Milanés, el domingo. El primero no consiguió vender todas las entradas y el segundo estaba a reventar, pero de gente bastante mayorcita. Se ve que los pijipis que solían ir otros años, esta vez, se lo han pensado mejor antes de pagar 25 euros por una entrada. Por cierto, Khaled tuvo la deferencia de no regalar bises. Cuando terminó de cantar Aisha, aceleró por los pasillos del escenario, se metió para adentro y adiós muy buenas. Pablo Milanés estuvo genial y generoso. Es lo que tenemos los cubanos. Por cierto, Khaled se envolvió en una bandera multicolor mientras cantaba sus ritmos raï. Yo creí que era un guiño gay, porque su actuación coincidió con el desfile del Orgullo en Madrid, pero luego me corrigió una amiga: que no, nena, que es la bandera de Argel. Una siempre, tan moderna...

El miércoles pasado estuve en el Patio de Armas del Cuartel de Artillería de Cartagena, en el concierto de Rokia Traore, una chica de Mali que ya estuvo en Cartagena hace unos años. Dicen los críticos que se parece a Tracy Chapman. Su último disco, Equilibrio, está considerado como uno de los mejores de 2008. Yo no le noté parecido con La Chapman, pero esta mujer, menuda y fibrosa tiene una voz intensa. ¡Qué gustazo oírla y verla moverse como una gacela por el escenario! Grande.

Acabo de llegar del concierto de Marianne Faithfull, también en el Cuartel de Artillería. Nada más verla embutida en un peto negro de polipiel, me dio pena y pensé, esta señora no ha sabido envejecer con dignidad. Pero bastó con escuchar una sola de sus canciones para quedarme prendada de esa imagen de niña mala encerrada en un cuerpo de carnes rendidas. Basta con verla mirar de frente, sostenerle la mirada a un público soso, que no la conocía, para entender con qué cautivó a Mick Jagger. Su coquetería guarda la elegancia de las mujeres que lo han tenido todo, lo han disfrutado todo y ahora saben que toca otra cosa, pero no se resignan. Pese al alcohol y a los tranquimazines que llevaba en el cuerpo, su Sing me Back Home, con la que terminó el concierto, la tengo clavada en la cabeza: "Sing me Back Home, before I died".

Qué ridículo

2009-07-07T13:33:00.000-07:00

El lunes me llamó por teléfono mi compañera María Pellicer para pedirme que abriera La Opinión por la página 8 del suplemento de verano. No encontré La Opi en la redacción y pasé. Ella volvió a llamarme para saber si había abierto La Opinión por la página 8 del suplemento de verano. María Pellicer es así de misteriosa. Pues no, bonita, qué pasa, nos han copiado algún tema. "No, tienes que verlo", insistió... En fin, a las 16.30 horas de la tarde llegó La Pellicer con una fotocopia de la página 8 del suplemento de verano de La Opinión de Murcia. Virgen Santísima, cuando la vi, los pezones se me estiraron como chicle hasta el suelo. ¡El periodista José Antonio Martínez-Abarca, desnudo, marcando cuerpazo, con el titular en el pinganillo! Lo mejor de la foto, debería ser el cuerpo de Abarca, que roza la perfección... Ufff, qué pelvis... Pero desgraciadamente, lo que realmente llama la atención es la cara de tristeza que exhibe el payo, con una desparpajo y una falta de amor propio que roza la indignidad. Hombre, el cubrecama de piel de vaca, tiene para otro post. Yo soy de las que cree que la tristeza es una enfermedad venérea que se transmite por contacto sexual. Por eso entiendo que pese a estar como un tren nadie quiera salir con él. Abarca es un hombre triste y particularmente detesto a ese tipo de hombres. Lo realmente imperdonable es que la entrevista -en la que una vez más, Martínez-Abarca hace gala de su desesperación, su anhelo de suicidio, su envidia por la fecha de caducidad de Elvis y Michael Jackson- la firma su amigo Ángel Montiel. Si algún día me véis en la ruina y os pido que me entrevistéis para hacer el ridículo, os autorizo a que me peguéis una patada en la cara, tan fuerte que caiga inconsciente y no pueda consumar la infamia. Cuando despierte, seguro que os lo agradeceré.

Sube, si vamos en la misma dirección

2009-06-27T14:00:00.000-07:00

Llevo todo el día escuchando a Tom Waits y ahora estoy leyendo "El clan de los parricidas y otras historias macabras", de Ambrose Bierce, un excéntrico escritor y periodista norteamericano que nació en Ohio en 1842 y desapareció sin dejar rastro en México en 1913. Es sábado y me siento más sola que un ecologista homosexual en un mitin del Partido Popular. Os dejo un fragmento de un cuento memorable incluido en el libro. Está en el capítulo "La elocuencia de los fantasmas" y se llama "Testigo de un ahorcamiento".
"El reverendo detuvo la carreta al pasar a su lado y, con un amable saludo, le invitó a subir, "si es que vamos en la misma dirección", añadió. El individuo levantó la cabeza y le miró a la cara, pero siguió inmóvil y en silencio. El sr. Cummings, con su característica insistencia, repitió la invitación. Entonces la figura señaló con su mano derecha en dirección a la parte inferior del puente. El reverendo echó una mirada y, como no veía nada especial, fue a dirigirse de nuevo al buhonero: pero el buhonero había desaparecido".

Sexo con careta

2009-06-25T17:37:00.000-07:00

Los murcianos son los españoles que más sexo practican debajo del agua. Lo han confesado en una encuesta del portal sexologia.net. A las que hemos nacido en una isla rodeada de mar por las cuatro esquinas, nos escuece sólo de pensarlo, pero, perdonen que me ría (jijiji), no me lo creo. Los murcianos son muy fantasmas. Les encanta conjugar el verbo follar en primera persona del singular: "Yo follo". Mentira. A mí en Murcia nadie me ha propuesto sexo con careta. Debe ser que no he tropezado con los del gen submarinista. ¿Qué puede llevar a un murciano a querer hacerlo bajo agua? ¿Dónde está el morbo? Por favor, que alguien me lo explique. Por si acaso, y sin ánimo de ofender, me apunto al estufido, "Contigo no, bicho".

Borrón y cuenta nueva

2009-06-24T15:36:00.000-07:00

Cuando era pequeña pasaba los veranos en la casa de mi bisabuela, Rafaela. Era una mulata preciosa, que con los años se quedó ciega. Mamá (así le llamábamos los nietos, bisnietos, tataranietos...) no sabía leer ni escribir, pero sabía mucho de otras cosas. La gente la quería. Murió hace unos 10 años, a los 94, y aún hoy, cuando alguien se refiere a ella, siempre le engancha detrás de su nombre la muletilla de "qué buena era esa mujer". Aunque cada una de las bisnietas teníamos nuestra camita, yo siempre, de madrugada, me levantaba y me metía en la suya, con ella y mi bisabuelo. Si se lo pedía antes de acostarme, me decía que no, pero si lo hacía cuando mi hermana y mis primas dormían, ella me dejaba acurrucarme en su pecho. Tenía unas tetas enormes. Estando en la universidad, me fui a pasar una semana con ella, en el campo. Dormimos juntas. Para entonces, las tetas de Mamá ya eran lagrimones. Mi bisabuelo tenía 107 años y no se moría con nada. Dormían separados porque el viejo le metía mano de madrugada y a ella le dolía. Hoy he decidido borrar dos de las entradas que más visitas le han dado a este blog: "Ajuste de cuentas" y "Como los peces". No quiero sentir odio, ni rabia. Yo no soy así.Y Mamá no habría aprobado mis perrerías. Lo bueno de Internet es que estas cosas se borran y se las lleva el viento.

Placebo, gratis, en Cartagena

2009-06-23T12:40:00.000-07:00

Placebo actuará en Cartagena, gratis, el domingo 26 de julio en la MTV Murcia Night, que se celebrará en el campus de la Muralla del Mar. Los que han inventado la MTV Murcia Night son los mismos que organizan el SOS 4.8, que en mayo pasado trajeron a Murcia a Keane, Pete Doherty, Duffy o Prodigy... Cuando se anunció la MTV Murcia Night, en la que además de Placebo estarán Amaral, Second y los Dj James Lavelle y James Murphy, se temía: primero, que el nombre elegido tocara las narices a los cartageneros por su rivalidad con Murcia, y que, encima, les pisara la clausura de La Mar de Músicas, el festival de world music, que desde hace 15 años organiza en julio Paquito Martín. Por lo visto, la sangre no llegó al río. La Mar de Músicas, que este año está dedicada a Marruecos, cierra el día antes, el sábado 25 de julio, con un concierto de La Mala Rodríguez y Refree con la Original Jazz Orquestra Taller Music, supongo que de teloneros del dúo puertorriqueño Calle 13 (5 premios Grammy latinos), porque a La Mala la tengo vista, y es bastante mala en directo: mala de verdad. El pack La Mala-Calle 13 es, como de costumbre, en el Parque Torres, cuesta 25 euros y empieza a las 23.00 h. Cuando termine, (sobre las 2.00 h) en el castillo árabe tocará un grupo del Congo que se llama Kasai All Star. Supongo que si acaba al amanecer, la gente podrá empatar una cosa con la otra. Vamos, que de bailar reguetón con Calle 13, una siesta en el césped del paseo del puerto y a esperar a los Placebo, que llegan a Murcia con disco nuevo, "Battle for The Sun" que, para su vocalista, Brian Molko, "anima a vivir, a salir de la oscuridad a la luz".

El superconsejero

2009-06-18T02:01:00.000-07:00

Con el personaje llamado Pedro Alberto Cruz (hijo) tuve yo mi primer accidente de tráfico. Fue en Mula, en 2005. Él iba de copiloto conmigo y ni soñaba con ser consejero de Cultura de la Comunidad Autónoma de Murcia. O sí, vaya usted a saber. No llevaba el pelito para alante, ni se ponía camisas con cuello Mao, ni hablaba de manera tan afectada. Era, digamos, un chico normal, aunque ya había sido portada de la revista Interviú bajo el titular "Nepotismo en Murcia", un reportaje, dedicado a su familia: él es sobrino del presidente de Murcia, Ramón Luis Valcárcel (el chache, del dibujo animado); su hermano trabaja en la filmoteca regional; su madre y su padre hacen muchos de los catálogos de las exposiciones que organizan las salas públicas de la Región; su cuñado es director del Cendeac... Siguiendo con lo del accidente de tráfico... en lugar de ayudarme o acompañarme a hacer el parte del seguro, el tío se bajó del coche y regresó a Murcia en autobús. Hoy no nos dirigimos la palabra. Nos encontramos a cinco centímetros de distancia en el acto del Día de la Región en La Unión, el pasado 9 de junio y yo, como si tuviera una mierda al lado. Él pensaba justo lo mismo. Lo bueno de tener un enemigo así, es que el asco es mutuo. Me cogió manía por una crítica de nada. Su Consejería acababa de censurar la actuación de Leo Bassi en Murcia con el espectáculo "Bassibús" (dedicado a enumerar en plena calle los escándalos de corrupción urbanística de Murcia) porque coincidía con la celebración del congreso del PP regional, donde sería reelegido su chache, como presidente y luego autorizaba la conferencia del performance Ron Athey, famoso por introducirse una pirámide en el recto. No es que yo esté en contra de la penetración anal, faltaría menos, pero si el dinero público no puede emplearse en sacar las vergüenzas al PP, entonces prefiero que tampoco se use en espectáculos sadomasoquistas. No estamos en los 70. En aquella época, este tipo de numeritos supongo que eran escandalosos. Ahora no son noticia. Son efemérides. Aquí os dejo el capítulo 1 de la serie Superconsejero.

Qué mala hostia

2009-06-15T11:13:00.000-07:00

Mi amiga Mar Saura ha diseñado este cartel para la campaña de captación de socios del Cartagena, que acaba de subir a Segunda División, después de 21 años en los suburbios de la Segunda B. El prota de la campaña es el capellán del club, el padre Turpín, un franciscano, que es forofo del FC. La idea surgió cuando el cura vio una pancarta en un partido que decía "Mariano es Dios" y él rectificó: "No, eso no. Carmona es casi Dios". Carmona es un jugador cedido por el Mallorca, que ahora se ha ido del FC de malas maneras y que fue el que dio el pase que le valió el ascenso al club. Las zapatillas que levanta el padre Turpín, como si consagrara una hostia, son las de Carmona. Para hacer la foto, Mar Saura se llevó al padre Turpín a los vestuarios y el cura iba repeinadito, pero ella, que es mala, no le dijo que se había despeinado cuando se puso el hábito. Y así lo cogió, a lo Lenny Kravitz. Y luego, con photoshop le remarcó la expresión facial para darle el toque siniestro. Y el cura, está que salta de alegría, aunque sabe que el cartel va a disgustar a más de uno. Por eso, para evitar conflictos, pusieron "ostia" sin hache, por lo que pueda pasar.

De película

2009-06-14T09:19:00.000-07:00

Ayer pasé el sábado con dos amigas en Los Narejos, una pequeña localidad costera, junto al Mar Menor. Nos fuimos a la casa de los padres de una de ellas, que están de viaje por Italia. A media tarde, resacosas y cansadas de contarnos las mismas historias y llegar a la misma conclusión: "A los hombres no los entiende ni Dios", las animé a ver una de mis pelis fetiche, Death Proof, de Tarantino. Tuve que convencerlas de que aguantaran hasta la escena del striptease de Vanessa Ferlito. A partir de ahí, la peli es buenísima. Una de mis amigas quiere memorizar este estriptease.

Mi amiga, en cuanto se pone borrachilla, se sube a los escenarios e imita los contoneos de la Demi Moore de los 90, le copia la carita a la Natalie Portman de Closer y se crece. Y si hay cortinas cerca... qué tiemble Galicia.

No hay chino cobarde, ni chino traidor

2009-06-12T08:23:00.000-07:00

Los cubanos, como los chinos, celebramos el día de los padres el tercer domingo de junio, que este año cae en 21. Mi padre, que en paz descanse, tenía abuelos chinos, de Cantón. Un día, paseando por La Habana, encontré en un obelisco una inscripción que decía: "En la guerra de independencia no hubo ningún chino cobarde, ni ningún chino traidor". Menos mal que aclararon que era en la Guerra de Independencia de Cuba (1868-1878) porque a ojo de buen cubero yo diría que no hay hombres más mujeriegos que los chinos mezclados con cubanos. Allí en La Habana se les llama "narra" y como llevan los ojos tan rasgados una no sabe, si se están riendo o preparándose para hacer el ventilador y controlar todo lo que se menea. Aquí os dejo una foto de mi ahijada, Eliani. Su madre es rubia. Su padre es mulato, hijo de una negra con un chino. Eliani, es pelirroja, china, y tiene naricita de porrón, que en Cuba se llama "ñata". La niña baila como una negra y es inteligentísima. Dicen que son las dos virtudes de las mulatas chinas. Eliani vive en Italia, en Vicenza, desde pequeñita y chapurrea el "cubano" de malas maneras.

Policía Local y comunidad gitana

2009-06-10T09:11:00.001-07:00

El municipio murciano de Puerto Lumbreras (13.610 habitantes) acoge mañana la primera jornada titulada "Policía Local y comunidad gitana. Una perspectiva integradora". A mí, que me perdone Dios, pero creo que se han pasado tres pueblos con el título. Es como confundir el culo con el ombligo. En las charlas, según el programa, se enseñará a concejales, agentes policiales, técnicos de los Servicios Sociales y miembros de ONG "el marco jurídico de la discriminación". Como si hiciera falta enseñar a discriminar a la comunidad gitana. Quiero creer que todo este tinglado está montado con la mejor de las intenciones. Supongo que un acercamiento a la cultura gitana no está de más, pero ese acercamiento lo tienen cada día los agentes en barrios como Lo Campano, El Espíritu Santo o La Fama. El dinero que se invierte en conferencias, deberían usarlo en pagar a trabajadores sociales que consigan que los niños gitanos no se fumen las clases para ver si evitamos así el fracaso escolar. Sólo los estudios nos salvan de la pobreza. Al menos, de la pobreza espiritual, que es la que más pobres nos hace.

54.163 cubanos en España

2009-06-04T11:53:00.001-07:00

El Instituto Nacional de Estadística (INE) acaba de publicar el padrón de habitantes a 1 de enero de 2009. Ya somos 46.661.950 en España. Disueltos, mezclaítos, tapiñaos y hasta de incógnito hay 54.163 cubanos en el censo español. La mayoría se ha empadronado en Canarias (11.753), Cataluña (9.527) y Madrid (9.225). Donde yo vivo, en Murcia, somos 909. Estamos por todas partes: 100 en Jaén, 300 en Lugo... y ¡7 en Ceuta! Como veis, hay cubanos hasta en la sopa. Sumemos los de España al 1, 5 millón de cubanos que vive en Estados Unidos. Algo tiene el agua, cuando la bendicen.

La mala leche

2009-06-01T07:19:00.000-07:00

He entrevistado esta mañana a un profesor de Salud Pública de la Universidad de Murcia (Alberto M. Torres). Él ha hecho un estudio epidemiológico que demuestra que los hombres que comen frutas y verduras tienen un semen de mejor calidad. Según me ha dicho, no está demostrado que la dieta mediterránea cause el mismo efecto en las mujeres. A nosotras, el estrés y el tabaco nos chafan la fertilidad. Para Torres, el pico máximo de fertilidad en mujeres está en los 25 años, aunque los patrones culturales de España y el uso de anticonceptivos lo han desplazado hacia los 31. En los hombres esto no está tan claro, pero teniendo en cuenta que el semen de los españoles está entre los más malucheros de Europa en cantidad y concentración (dos goticas y se sienten campeones); en movilidad (más que espermatozoides parece que lleva lombrices); el único mérito que se le atribuye es el de tener mucha puntería. Me da a mí, que los murcianos ya se pueden hinchar a comer tomates, espinacas y naranjas. Esa mala leche no se va ni con agua caliente. Pero a lo que íbamos, chicas, si este estudio es infalible habrá que buscarse un vegetariano. Más que semen, lo suyo es ambientador.

¿Quién eres?

2009-05-31T09:01:00.000-07:00

Se miró al espejo y no reconoció lo que veían sus ojos. La imagen estaba vacía. Se sentía como un jarrón antiguo y sin flores en un museo. Volvió a mirarse y pensó en aquel ensayo de Lezama Lima que nunca llegó a leer, pero cuyo título guardó en su memoria para cuando tuviera tiempo: "Imagen y posibilidad". ¿Quién está ahí dentro?, se preguntó. No encontró respuesta. No había nadie. Era como una ciudad deshabitada y sin nombre. Cada milímetro suyo había muerto, sin hacer ruido, sin protocolos fúnebres. Ahí estaba, a punto de cumplir un año más, con la amargura empotrada en la cara. ¿Quién eres? Nadie, mi sargento. ¿Qué haces? Nada, mi sargento. ¿Por qué no te mueres? Porque no hay guerra, mi sargento. ¿Para qué vives? Por vivir, mi sargento. ¿Eres feliz? Casi siempre, mi sargento. ¿Sabes cuál es la diferencia entre la vida y la muerte? Una bala, mi sargento. ¿Sufres? Mucho, mi sargento. ¿Por qué? Por usted, mi sargento.

El misterio de la responsabilidad

2009-05-29T02:04:00.000-07:00

Leyendo 'Las cartas a Olga', de Vaclav Havel, el dramaturgo checo que fue presidente de su país, se me han quedado, rondando por la cabeza, un par de ideas que defendía este buen hombre cuando, a principio de los 80, cumplió condena, bajo el régimen comunista, por un delito de conciencia. Él decía a su esposa, en una de sus misivas desde la cárcel (no cito textualmente porque ahora no tengo el libro a mano), que el misterio del hombre es el misterio de su responsabilidad.También que cuando a uno le falta la libertad, no debe pensar en qué haría si fuera libre, sino que le convendría aprender a caminar con una prótesis sin sentir dolor. Ojalá las cosas que leo me sirvieran para algo más que soñar.

Vendedora de caricias

2009-05-28T07:21:00.000-07:00

Conocí a Panteón Rococó y a Lila Downs en el verano de 2007, en La Mar de Músicas de Cartagena. El disco de esa edición de world music dedicada a México lo llevo desde entonces en el coche, pero anoche lo puse y quizás por la compañía o por la complicidad, o por las dos cosas a la vez, dos de las canciones del CD sonaron distintas. Una es "Vendedora de Caricias" y la otra,"La cumbia del mole".

El talibán verde

2009-05-26T10:20:00.000-07:00

Van al revés del mundo. Un grupo de vecinos de la sierra del Garruchal de Murcia han convencido a la Concejalía de Medio Ambiente del Ayuntamiento y a la Consejería de Agricultura para que no les asfalten los caminos de montaña ni les pongan farolas. Prefieren seguir moviéndose por pistas de gravilla y sobrevivir con lo que alumbran las estrellas. Desde la cima del Garruchal, la ciudad se ve como una explosión de luz empotrada en las montañas. En esa parte del mundo la vida no tiene audio para urbanitas. La zona está considerada como la mayor reserva de búho real y habitada por hippies, ecologistas y gente que prefiere pasar sus días y sus noches entre los pocos cipreses, abetos, limoneros y cañaverales que le quedan a Murcia. Particularmente, mi mundo está en el lado opuesto al yoga y los vegetarianos del Garruchal. Aún así, es interesante poner a prueba nuestra tolerancia y descubrir que hay talibanes verdes que en medio de un concierto de música bereber te sacan un trozo de yerbajo (aloe vera) y te piden que les des un masaje en la espalda. Impresionante documento gráfico. ¿Qué hace una cuando le pasa esto? Recomiendo la amenaza: "Otra excentricidad de ésta y me largo". Aquí os dejo algunas fotos que he tomado en El Garruchal.

Gamoneda no entierra a Benedetti

2009-05-19T09:35:00.000-07:00

Todavía estaba tibito el cadáver de Mario Benedetti, tendido en una sala del parlamento uruguayo, y el poeta leonés Antonio Gamoneda le lanzó un dardo Lucifer que recogió Antonio Lucas en El Mundo: "Fue un ser admirable, pero utilizaba un lenguaje normalizado, el lenguaje de la comunicación coloquial que, aunque lo respeto, no lo comparto. En eso era un poeta menor". Aquí os dejo un fragmento de El lado oscuro del corazón, la película que Eliseo Subiela llenó de versos de Benedetti y en el que el poeta del compromiso, como le ha llamado estos días El País, hace un cameo, recitando versos en alemán. Debajo, Gamoneda. Juzgad vosotros.

La carta de Pedro J. Ramírez

2009-05-17T13:24:00.000-07:00

Rara vez leo a Pedro J. Ramírez. Confieso que lo he intentado... Lo intento, pero pasado el segundo párrafo de su larga carta de los domingos en El Mundo, me quedo sin cobertura; me descuelgo de su prosa, sin querer, pero me caigo. No digo que sea impostada, pero a mí tantas citas y referencias a lo que (sólo) él ha leído... me aburre. Pero hoy me he tragado, de la pe a la pa su artículo "El periódico es el héroe", en el que defiende, cómo no, el modelo tradicional del periodismo de quiosco. Pedrojota da cifras escalofriantes aunque, como buen periodista que es, no dice de dónde salen: 23.000 periodistas en paro y 150 periódicos cerrados en Estados Unidos en los últimos 15 meses. Y para pegar una bofetada en toda la cara a los que defienden el periodismo ciudadano, él cita a una vaca sagrada, David Simon, ex reportero del Baltimore Sun, al que "lo de periodismo ciudadano le suena un poco como a Geroge Orwell porque una cosa es ser un vecino que se entera de las cosas y se preocupa por la gente y otra muy distinta, un periodista, de igual forma que un vecino con una manguera en el jardín y buenas intenciones no es un bombero".
Lamento no estar de acuerdo con Pedrojota (más que nada porque él va de triunfador), pero esto ya no es lo que era. Y a mí, me duele haber estudiado algo que cada vez se parece menos a lo que hago. Pero no me da miedo. Hay que adaptarse, cambiar y estar preparados para el cambio. Por el camino se caerán las momias tango, esas que se menean por la redacciones como faraones egipcios. También los gandules. La mediocridad, desgraciadamente, es infinita y cada vez más joven. Es lo que hay. Este oficio es voraz, pero en eso radica su grandeza. Yo creía que vivía porque existían los periódicos. Ahora no puedo vivir sin Internet. Ya no hace falta pagar 1,50 euros para leer las noticias de ayer. Están ahora mismo al alcance de un click. En fin, a jubilarse, señores. Abran paso a la era de las www.

La vida de los otros

2009-05-14T16:05:00.000-07:00

Me ha costado decidir qué libros, pelis y discos voy a encargar este mes al Círculo de Lectores. Sí, sigo comprando discos y pelis. Podría bajármelos de Internet, pero soy fetichista y cuando algo me gusta, lo quiero tocar para sentir que es mío. Por eso me he pedido dos pelis que tengo vistas y quiero tener en casa para volver a verlas en mis largas noches de insomnio: "Crash", del director y guionista Paul Haggins y "La vida de los otros", del alemán Florian Henckel-Donnersmarck (2006). Discos me he pedido uno, "Los hijos de Guillermo Tell", (volumen I), del cantautor cubano Carlos Varela y libros, "El demonio del absoluto", la biografía de Lawrence de Arabia, escrita por André Malraux. Y... sólo por curiosidad, "Gomorra", la novela de Roberto Saviano, por la que la camorra napolitana le ha condenado a muerte.